日统的天津，天似乎没有晴过。
风也是潮的，带着一股子海河里翻上来的水腥味和垃圾的腐臭。
吹在人身上，不疼，但往骨头缝里钻。
陈墨坐在起士林西餐厅二楼，那个同样的位置。
面前摆着一杯没有加糖的黑咖啡。
咖啡已经凉了，一口也没喝。
他感觉自己有些，喘不过气来，像是有一只看不见的手，死死地扼住了他的喉咙。
又像是被人活生生地，扔进了一个抽干了所有空气的玻璃罩子里。
胸口很闷，闷得发慌！
陈墨扯了扯，那根系得一丝不苟的真丝领带。
解开了衬衫最上面的那颗风纪扣。
但没用。
那种窒息的感觉，依旧如影随形，从他的心脏一直蔓延到他的指尖。
他不知道自己是怎么了，明明一切都在按照他的计划，有条不紊地进行着。
莲花制药厂那边，他用各种技术瓶颈和原材料污染的借口，将小野寺信和井上雄彦那两条饿狼，耍得团团转。
齐燮元和冈田幸介，也暂时结成了脆弱的利益同盟。
他这个所有风暴的中心，反而成了最安全、最被各方保护的局外人。
而那场他等待了许久的，真正的大戏——秋风计划。
也即将在四十八小时后，正式拉开序幕。
他和小提琴的行动方案，也已经推演了不下百遍。
每一个细节，每一个变数，都早已烂熟于心。
可以说他有十足的把握。
但是陈墨就是心慌。
一种毫无来由的如同野兽在地震来临前，那种最原始生理性的恐慌。
“战前焦虑症。”
坐在他对面的那个头发花白的白俄乐手，将手中的伏特加，一饮而尽。
然后，用一种过来人的平淡的语气，说道。
“很正常。”
“我在沙皇的军队里，第一次上战场前。也这样。”
“那时候我甚至连枪都握不稳。吐得比吃的还多。”
“习惯了就好了。”
陈墨没有说话，知道这不是什么战前焦虑症。
他经历过的很多生死，台儿庄的尸山，黄崖洞的火海……
他早已忘记了恐惧的滋味。
这是另一种东西。
一种更深沉更无法言说如同宿命般的预感。
他的脑海里总是不受控制地，闪回着一些零碎的温暖的画面。
是林晚。
这些画面像一根根最细微的看不见的针，一下又一下地，扎在他的心上。
不疼，但密密
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