了。可他没吐。他嚼得很认真，一口一口咽下去，丹田里的玄力被辣味一激，轰地烧起来，烧得他五脏六腑都在发烫。他低头看了看自己的手——指尖在发光。
不是刚才那种冷白色的蒸汽，是红的。像灶膛里压了一宿依然烫手的炭。
“来了多少？”
他把锅铲握在手里，迈步朝巷口走去。电工胶布黏糊糊地贴着掌心，像在说：这次可别再把刀丢了。
娃娃鱼闭上眼睛，银光在眼皮底下快速转动，像在翻一本书。
“五十二。不，六十一个。它们不是人。是被七鳃鳗寄生过的。脑子里的记忆全是水，我没法读，只能读到饿。”她的手指在袍子底下攥紧，“它们很饿。从出生就没吃饱过。”
巷口的黑暗动了。
那是一个人的形状，又不太像人，歪歪斜斜地站在那里，脖子以一种不正常的弧度扭着，像被什么东西从内部撑开了骨节。它的嘴张着，下巴挂在脸上，嘴里没有舌头，只有一圈一圈的、细细密密的尖牙。
和那天在砧板上唱《茉莉花》的那条鳗鱼一模一样的牙。
“三号冷库先不急去。”巴刀鱼把锅铲举起来，红光在铲面上流转，把那层焦糊的豆瓣酱映得像熔岩，“先吃宵夜。”
他的背后，酸菜汤默默挽起了袖子。