了闸门，潮水般的记忆向他涌来。
他记起了总是和晚霞一起归来的父亲，弯下腰，张开双臂，笑着等他扑进怀里。而他的母亲，在这时总是从院中的桂花树下走出来，和父亲一起，用手帕擦着他额头上的汗。
他记起了父母教他读书绘画。父亲写得一手好字，母亲则极为擅长作画。妙笔丹青，伉俪情深。他们轮流握着他的手，毛笔在如雪的宣纸上留下深深浅浅的墨痕。
他记得母亲身体不好，经常要喝药，身上常年萦绕着淡淡的药香。他跟府中的侍女学煎药，端给母亲的时候，还不小心被门槛绊倒，药碗碎裂，药汁洒了一地。
母亲从不责怪他，反而紧张他有没有受伤。
总是弯着笑眼的母亲，总是用善意和耐心对待每个人的母亲。
这样好的母亲，再也不会回来了。
元行迟蓦然哭出声，所有的情绪找到了宣泄口，他懂得了死亡的意义，死亡就是再也等不来母亲叫一声“行迟”，没有了早安午安晚安。
在他身后，一左一右，推着他向前走的父母。如今残缺了半边。
元行迟的哭声让元日微微动容，但此时的他根本整理不好自己的情绪，更是无力去安慰儿子。
陶眠把元行迟单薄的肩膀揽住，拍拍他的后背，给他依靠和支撑。
他就这样默默地陪伴着一大一小，直到日薄西山。
元行迟哭得累了，声音越来越弱，眼皮变得发沉。
陶眠把他送回房间，然后又回到了门口，和元日并排坐下。
折返的时候，他手里多出一个布包，里面装着陶眠自制的馍馍。
“吃点吧，”陶眠给元日递过去一个，“几天没好好吃饭了？脸都瘦得窄了。”
元日道了声谢，他的行动和语言，现在完全被习惯支配，早就不受脑子控制了。
等他咬了一口仙人自制馍，嘴巴僵在那里，咀嚼的动作停住。
难吃的馍馍把他四散的意识瞬间集中。
太难吃了，怎么会这么难吃。
元日沉默着，把馍馍从嘴边拿走，捏在手里。
陶眠浑然不觉，他甚至给自己也拿了一块，嚼得津津有味。
或许是对自己的厨艺早已脱敏。
“元日，”他一边慢慢咀嚼着馍，一边和身边的人说，“陶师父来了。”
简简单单的一句话，却让元日飘
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