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“但根还在。”
他说，“不管飘多远，根还连着。”
苏婉清点点头，靠他更紧了些。
夜里，赵四躺在床上，久久不能入睡。
身边是妻子均匀的呼吸声，隔壁房间传来儿子睡梦中模糊的呓语。
这种安宁，这种踏实，是他在戈壁滩无数个夜晚里最奢侈的想象。
但他知道，这种安宁是短暂的。
报告要写，微电子项目要推进，下一代战机的预研要开始……
还有系统那个长期任务——突破“信息隔离”。
那不仅仅是一个技术问题，更是一个关乎这个国家未来科技命运的宏大命题。
他轻轻起身，走到外屋，打开台灯。
从帆布包里取出纸笔，却迟迟没有落笔。
月光从窗户洒进来，在地上投出方形的光斑。
赵四想起今天见到的每一个人——母亲苍老的手，妹妹明亮的眼睛，儿子陌生的目光，妻子隐忍的等待。
还有胡同里那些平凡的面孔，公交车上那些匆匆的身影。
他们也许不知道什么是“信息隔离”，不知道什么是“微处理器架构”，不知道什么是“科研数据网络”。
但他们需要安宁的生活，需要吃饱穿暖，需要孩子有学上，需要未来有希望。
而他们这一代人要做的，就是用技术、用智慧、用汗水，为这些最朴素的愿望，筑起一道屏障。
笔尖终于落在纸上。
不是报告的开头，而是一行简单的字：
“为了下一次团聚时，不用再等三年。”
他看了这行字很久，然后轻轻划掉，换了一张纸。
有些话，不必写出来。
记在心里，就够了。
窗外，北京城的灯火在夜色中渐次熄灭，又渐次亮起。
像这个民族生生不息的脉搏，微弱，但顽强。
赵四收起纸笔，回到床上。
明天，还有很多事要做。
但今夜，允许自己，做一个关于团聚的梦。