言家’吓一跳？”
他自嘲地笑了笑。
不过，这些都不是他现在该考虑的。
天塌下来，有个子更高、胡子更白的顶着。
他现在的当务之急，是应付月底和斯莱恩先生的会面。
被催稿，可真是一件痛苦的事情。
……
八月底，伦敦。
道格拉斯带着那叠能凑够一册书的稿子，站在查林十字街上。
在一家书店和唱片店之间，那间破破烂烂、毫不起眼的“破釜酒吧”，静静地立在那里。
他推开门，一股熟悉的、混杂着陈年啤酒和灰尘的味道扑面而来。
酒吧里一如既往的昏暗简陋，只有吧台和阴影角落里的几张桌子透着些许人气。
吧台后，一张脏兮兮的海报上，宣传着猪头肉下酒菜。
那是他的“杰作”。
为了某个不能说的秘密，他亲手设计了海报，并“贡献”了那道菜的独家做法。
“哦，我瞧瞧这是谁！”
吧台后，满脸皱纹的酒馆老板汤姆眼睛一亮，露出了几乎没牙的笑容。
“福尔摩斯先生，我的大主顾！真是好久不见了！”
“老汤姆，”道格拉斯微笑着走过去，“看来你的眼神还是那么好。”
“当然！”汤姆擦着一个油腻的酒杯，压低了声音，“要不要来一杯黄油啤酒？我请客，为了庆祝你当上……”
“咳。”
道格拉斯轻轻咳嗽了一声，打断了他。
他看了一眼周围竖起耳朵的几个巫师，用眼神示意了一下。
“谢谢你的好意，汤姆。不过，我去对角巷还有正事，一会儿回来再找你聊。”
“当然，当然。”
老汤姆立刻心领神会地耸了耸肩，不再多言。
他猜得到，这位“福尔摩斯先生”是来找谁的。
毕竟，那道猪头肉菜谱，可不是白拿的，那是一份封口费。
作为对角巷的守门人，他最清楚，什么该说，什么不该说。
道格拉斯自顾自地穿过酒吧，来到后面的小天井。
天井里堆满了垃圾桶和空酒桶。
他抽出魔杖，以垃圾桶为坐标，向上数三块砖，再横着数两块。
他需要数数，因为他真的不常来。
魔杖尖端轻轻在砖块上点了三下。
伴随着一阵“咔啦咔啦”的摩擦声，砖墙开始蠕动，扭曲。
一个拱形的门洞，在一片翻滚的砖
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