能让人听见叫声。可惜母亲的手艺没能传下来，因为绣花太慢，赚不了快钱，养不活两个人。她十二岁那年，母亲把绣架收进了床底，再也没拿出来过。从那以后，她改学速记和打字——双手从绣针换成了键盘。
但眼睛还记得。她的眼睛被母亲训练过十年，分辨针脚的能力比任何人都强。此刻她走在展厅里，目光扫过两旁的绣品，心里不自觉地给每一幅打分——这件滚针太粗，那件套针没过渡好，这件颜色太怯，那件构图太散。她在心里跟母亲对话，像她还在的时候那样。
然后她的脚步停住了。
她停在了一个展位前。不是什么特别显眼的展位，位置不算最好，布置不算最华丽，但她就是停下来了，因为她看到了一片雾。那片雾绣在一块大约三尺见方的素缎上，不是她见过的任何一种绣雾的针法。传统的雾是用单色丝线平铺，靠虚实对比来表现浓淡；但这片雾不一样——它是分层的，最底层透光，第二层半透，第三层朦胧，第四层若有若无，最上面一层干脆什么都没绣，只留着素缎本身的白，却成了全画雾最浓的地方。这是在她母亲所有的针法之外，一个绣娘完全凭着自己的领悟力，重新发明了一遍雾。
“这幅好。”她轻声说。
齐啸云顺着她的目光看过去，也停住了。“确实好。这幅叫什么？”
“《水乡晨雾》。”莹莹看了一眼旁边的卡片，“作者叫阿贝。锦霞庄的。”
“阿贝？这个名字很特别。”
莹莹没有接话。她的目光从卡片移开，落在展位前那个穿墨绿色旗袍的女孩身上。女孩背对着她，正低头整理展台，身形纤细但肩背挺直，手腕的动作有一种粗糙的利落——不是沪上绣娘那种被规矩打磨过的利落，是另一种，是在风里浪里练出来的、带着野劲的稳当。她发间的簪子大概是街上随手买的便宜货，不像她身上那件旗袍那般考究。
女孩转过身来。
莹莹看到了她的脸。
那张脸跟自己一模一样。不是相似，不是形似，是一模一样。眉骨的弧度，鼻梁的高度，嘴角微微下垂的角度，甚至连左眉尾那颗极小的痣的位置——都分毫不差。像照镜子。
莹莹的手忽然空了。不是齐啸云松开了她，是她松开了齐啸云。她的右手原本端着一杯
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