气，身体晃了晃，脚步虚浮地走回主位，一屁股瘫坐在那张龙椅上。
他看着殿内一张张惨白如纸的脸，目光空洞。
“西北。”
他开口，声音沙哑。
“徐辉祖，被范统那个死胖子，围死在了西安。奏报上说，城里连能拉得开弓的兵，都凑不齐了。”
他僵硬地转动眼球，望向北方。
“北方。”
“李景隆，朕的曹国公，跟燕逆一个照面，就折了十万大军。”
他停了很久，很久。
视线重新落在地上那个蜷缩着，脸上血肉模糊的身影上。
“黄子澄。”
“你们，告诉朕。”
他的声音里再没有怒火，只剩下一种能把人活活溺死的疲惫与绝望。
“朕的这张龙椅……还能坐几天？”
殿内，重归死寂。
没人敢回答这个问题。
这个问题，本身就是一道催命符。
突然。
瘫在椅子上的朱允炆，又动了。
他猛地站起身，一把抓起矮几上那方雕着螭龙、重愈十斤的端砚。
殿内所有人的心脏，都跟着那方砚台，被提到了嗓子眼。
他没有砸向任何人。
他转身，面对墙上那幅巨大的《大明疆域图》，一双赤红的眼睛，钉在了地图的最中央，那个代表着帝国心脏的位置。
他用尽了最后一丝力气，将手中的砚台，狠狠砸了过去！
“砰——！”
一声巨响。
坚硬的端砚在厚实的墙壁上撞得粉身碎骨，无数碎块夹杂着粉尘向四周飞溅。
黑色的墨汁，在明黄色的疆域图上，炸开一团触目惊心的污迹。
那团墨迹，不大，不小。
精准地，盖住了两个字。
应天。