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阿杰。十七岁，像一颗随时会引爆的炸弹。他瘦削的肩膀紧绷着，套着一件洗得发白、印着骷髅头的黑色连帽衫，帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只露出紧抿的、带着一丝淤青的嘴角和线条倔强的下巴。他刚从一场毫无悬念的“谈判”中败下阵来——巷子深处，那个总用轻蔑眼神看他的便利店老板，再次拒绝了他想赊一包廉价香烟的请求，还夹杂着几句“没爹妈教的野小子”之类的嘲讽。拳头在口袋里攥得死紧，指甲几乎嵌进掌心，那股熟悉的、灼烧般的愤怒在胸腔里横冲直撞，找不到出口。
他漫无目的地游荡，只想离那条肮脏的后巷远一点。脚步沉重地拖过人行道，溅起浑浊的水花。公交站台昏黄的灯光刺入眼帘，他下意识地想绕开，目光却被那块黑板攫住了。不是好奇，而是一种被冒犯的烦躁。又是这种假惺惺的问题！他嗤笑一声，嘴角扯出一个冰冷的弧度。这城市里，谁他妈会为陌生人做什么？都是自顾不暇的可怜虫罢了。
他走近几步，带着一种挑衅的姿态，想看清这无聊的把戏。然后，他看到了那行新出现的字迹，白色的粉笔字，在昏暗光线下异常清晰，像一根冰冷的针，猝不及防地刺进他毫无防备的眼底：
“你为何愤怒？”
四个字。简单，直接，却像一把精准的手术刀，瞬间剖开了他层层包裹的硬壳。阿杰猛地僵在原地，仿佛被无形的电流击中。帽檐下的眼睛骤然睁大，瞳孔深处翻涌起惊愕、羞恼，还有一丝被看穿的狼狈。谁写的？谁他妈多管闲事？他像一头被激怒的小兽，凶狠地扫视四周。站台空荡荡的，只有远处模糊的车流声。他烦躁地踢了一脚旁边的垃圾桶，金属发出刺耳的哐当声，在寂静的暮色中格外突兀。
“你为何愤怒？”那四个字像魔咒，死死钉在他的视网膜上。愤怒？他当然愤怒！愤怒像呼吸一样自然，是他对抗这个冰冷世界的唯一盔甲。愤怒那个在他五岁时就消失得无影无踪、只留下满身赌债的父亲；愤怒那个终日被生活压弯了腰、只会用沉默和眼泪面对他的母亲；愤怒那个永远散发着霉味、墙壁渗水的出租屋；愤怒学校里那些看他像看垃圾的眼神；愤怒便利店老板那张油腻而刻薄的脸；愤
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