夜已深。
青梧巷尽头那扇旧木门虚掩着，门缝里漏出一寸暖黄的光，在青石板上铺开一小片微颤的涟漪。巷子静得能听见露水从槐叶尖坠落的轻响——嗒。再一声，更轻。
林砚站在院中，仰头望着天。
不是满月，是下弦月，清瘦如一枚银钩，悬在墨蓝丝绒般的天幕上。月光不烈，却极清，照得檐角瓦楞分明，照得晾衣绳上未收的两件校服袖口微微泛白，也照见他指间夹着的半截粉笔——没写完的板书，被他顺手带回家，忘了搁回讲台抽屉。
他今年三十七岁，教龄十四年，任高三年级思政课教师兼班主任。校史馆墙上那幅“德育标兵”铜匾，是他第三回获得；办公室抽屉最底层压着一封泛黄的感谢信，署名是十年前毕业的陈默——当年因早恋被全班孤立、险些辍学的男生，如今是西部某县中学的德育主任。信末写着：“林老师，您没罚我抄《中学生守则》，只陪我在天台看了一整晚星星。您说：‘人不是非黑即白的题，是待解的方程。’后来我才懂，那晚的星光，是您悄悄为我拨开的第一缕光。”
林砚把粉笔轻轻搁在石阶上。指尖沾了点灰。
他转身推门进屋。
客厅灯亮着。苏砚正在伏案批改试卷。她穿浅灰棉麻衬衫，袖口挽至小臂，发尾松松挽在颈后，一支红笔在指间转了半圈，停住。听见脚步声，她抬眼，目光温而静，像春水初涨时映着云影的湖面。
“又站外面吹风？”她问，声音不高，却让整个屋子都松了口气似的。
林砚点头，去厨房倒了杯温水。水汽氤氲里，他看见玻璃门上映出自己轮廓：眉骨略高，眼下有淡青，但眼神沉定，像山涧深处不动的潭。
苏砚是市立医院儿科主治医师，也是林砚的妻子，结婚九年，育有一女林昭，今年十一岁，正读小学五年级。他们没买学区房，住在这条老巷子里——房子是林砚母亲留下的，砖木结构，冬暖夏凉，墙皮斑驳处爬着常春藤，春天开细碎紫花，风一吹，香得人想闭眼。
这栋老屋，是他们共同选择的“道德发生场”。
不是口号，是日常。
比如今晚——
林昭蹲在客厅地毯上拼一幅未完成的拼图：《敦煌飞天》。三百六十五片，她已拼好三百五十二
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