利得惊人，像淬过火的刀尖，直直刺向陈默。
“周……周大勇？”陈默的声音干涩得厉害，几乎不成调。这个名字，连同那个惊心动魄的年份——1943年，刚从周婆婆那里听到，此刻又从这个神秘老人嘴里吐出，带着一种沉甸甸的、令人窒息的历史感。
周铁栓缓缓点了点头，动作牵扯着脖颈上深刻的皱纹。“是。我爹。”他声音低沉沙哑，每个字都像是从胸腔深处艰难地挤出来，“那年冬天，天寒地冻，鬼子像疯狗一样到处咬人。你爷爷陈青山，把命别在裤腰带上，收留了他们……整整十七口人，在地窖里猫了半个多月。”
陈默下意识地望向老宅深处，那棵在暮色中只剩下狰狞剪影的老槐树。半个多月？十七个人？挤在那个狭小、阴冷的地窖里？祖父当年……究竟承受了多大的压力？他想起日记里那些潦草的字迹，那些反复出现的“老槐树下的誓言”，还有周婆婆描述的“整宿整宿守着地窖口，眼熬得通红”的画面。一股难以言喻的酸涩和沉重堵在胸口，让他几乎喘不过气。
“为什么……”陈默艰难地开口，喉咙发紧，“为什么现在才告诉我？为什么之前……”
周铁栓的目光扫过陈默的脸，锐利中带着一丝审视。“我爹……走得早。有些事，他咽气前才断断续续说了几句。这些年，我一直在找。”他顿了顿，浑浊的眼底翻涌着复杂的情绪，“找当年的人，找当年的地方，找……一个交代。”
他慢慢抬起一直垂在身侧的右手。那只手骨节粗大，布满老茧和裂口，像一块饱经风霜的树皮。此刻，那只手里紧紧攥着一个东西。他摊开手掌，掌心躺着一块玉佩。
那玉佩只有半块，断裂的边缘参差不齐，像是被硬生生掰开的。玉质温润，即使在昏暗的光线下，也能看出是上好的羊脂白玉，上面雕刻着极其精细的缠枝莲纹，只是被岁月和泥土沁染，透出一种古朴沧桑的黄褐色。
陈默的瞳孔骤然收缩。这玉佩的纹路……他猛地转身，几乎是冲进屋里，在祖父留下的那个旧木箱里一阵翻找。心跳如擂鼓，手指都有些颤抖。很快，他从箱底摸出一个同样用旧布层层包裹的小包。解开布包，里面赫然是另外半块玉佩！
他拿着那半块玉佩，几步冲回院
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