还记得这儿？”她问。
陈砚点头，喉结上下滚动：“记得。你爬上去摘槐花，摔下来，磕破膝盖。我背你回家，你一路哼哼唧唧，说要嫁给我，好让我天天背。”
林晚笑意加深，眼角漾开细纹：“我说过？”
“说过。就在那儿——”他抬手，指向操场尽头那堵爬满常春藤的矮墙，“你说，等我们老了，就坐在墙头看夕阳，数飞过的麻雀。”
林晚顺着他的手指望去。矮墙依旧，藤蔓更密，绿得厚重。她没说话，只是静静看着，目光悠远，仿佛穿透了二十年光阴，看见两个小小的身影并排坐在墙头，影子被夕阳拉得很长很长，一直延伸到此刻的脚下。
良久，她开口，声音很轻，却异常清晰：“我离婚了。去年。”
陈砚的心猛地一沉，又奇异地浮起一丝微弱的光。
“周医生……他很好，只是我们之间，像两列错轨的火车，各自平稳，却永远无法并行。”她顿了顿，目光终于落回他脸上，那眼神坦荡而平静，没有怨怼，没有遗憾，只有一种历经千帆后的澄明，“砚，有些路，我必须自己走完。哪怕走错了，也得把那截路，走成自己的。”
风起了。梧桐叶沙沙作响，几片金黄的叶子打着旋儿飘落。一片叶子悠悠荡荡，停在林晚肩头。她没拂，任它停着，像一枚小小的、金色的勋章。
陈砚看着她，忽然觉得，眼前这个人，既熟悉得令人心颤，又陌生得令人敬畏。她不再是那个需要他牵着手过田埂的姑娘，也不是那个在民政局门口徘徊三小时的怯懦少女。她是林晚，是青禾村土地上长出的另一株植物——根须深扎于故土，枝叶却向着天空伸展，坚韧，独立，带着被风雨洗过的清冽气息。
他慢慢收起刀，插回裤兜。然后，他做了一件二十多年来从未做过的事。
他伸出手，不是去握，不是去拉，只是摊开手掌，掌心向上，停在两人之间半尺的空气里。
像少年时，他第一次递给她一颗糖，糖纸在阳光下闪闪发亮。
林晚的目光落在他掌心。那里空无一物，只有几道浅浅的、被岁月和劳作刻下的纹路，纵横交错，像一张微缩的地图，标记着所有未曾言说的路径与抵达。
她没立刻回应。只是抬起左手，轻轻拂去肩头那
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