叶片背面覆着细密的灰白绒毛，在晨光里泛着柔润的银光。陈砚蹲下，拔掉几丛疯长的狗尾草，又从帆布箱里取出一包种子——不是花籽，是麦子。他小心地在坟前松软的泥土上划出几道浅沟，将饱满的麦粒一粒粒按进土里，覆上薄土，再用掌心轻轻压实。
“爸，”他低声说，声音干涩，“我带麦子来了。青禾村的麦子，没换过种。”
风掠过山岗，艾草簌簌轻响，仿佛一声悠长的应答。
他起身时，发现坟后斜坡上，不知何时冒出一丛野山莓。藤蔓纤细，却执着地攀着裸露的岩缝向上，顶端缀着几颗将熟未熟的果实，青中透红，像凝固的、微小的火焰。
——
下午，他去了村小学旧址。
活动中心里，几个老人正围坐打牌，收音机里咿咿呀呀唱着越剧。陈砚没打扰，径直走向操场边那棵歪脖子柳树。他摸出随身携带的折叠刀，刀刃在阳光下闪过一道冷光。他没刻字，只是沿着树干上那道最深的刻痕——“林晚&陈砚1997”——轻轻刮去表面浮尘与青苔。动作很慢，很轻，像在擦拭一件易碎的瓷器。
刮到最后一个“7”字，刀尖突然一滑，蹭下薄薄一层树皮。露出底下新鲜的、湿润的木质，淡黄，微香，渗出晶莹的汁液。
就在这时，身后传来一个声音：“刮这么深，树该疼了。”
陈砚猛地转身。
林晚站在十步开外的梧桐树影里。
她穿着素净的米白色棉麻长裙，头发挽成一个低低的髻，几缕碎发被风吹得贴在颈侧。左手腕上戴着一只旧式的上海牌手表，表带磨得发亮，秒针走动的声音，在寂静的午后清晰可闻，“嗒、嗒、嗒”，像一颗心在胸腔里重新开始搏动。
她瘦了。脸颊线条比少年时更清晰，下颌的弧度带着一种沉静的力量。可那双眼睛——仍是温润的褐色，像春日溪水漫过鹅卵石，沉静，微凉，带着一种被岁月反复淘洗后的澄澈。
陈砚喉咙发紧，一个字也吐不出来。
林晚却笑了。不是少女时那种张扬的、带着酒窝的笑，而是一种很淡的、近乎温柔的弯起嘴角。她往前走了两步，停在柳树投下的阴影边缘，目光落在他手中的刀上，又移向树干上那道被刮得崭新湿润的刻痕。
“你
本章未完，请点击下一页继续阅读！