知微不知何时站在场边，手里拎着一只竹编小笼，里面装着几只刚捉的萤火虫。她打开笼盖，轻轻一抖，几点微光便飘散开来，在渐浓的暮色里明明灭灭，像坠入凡间的星子。
“小时候，我爸说，萤火虫是土地吐纳的呼吸。”她仰头看着，“白天吸足阳光，夜里才肯亮。”
他望着她被萤火映亮的侧脸，忽然想起父亲临终前攥着的那把黑土——那土里，是否也曾有这样微小的光，在无人注视的深夜，静静燃烧？
冬至那天，村里按老例祭土神。仪式在坡地中央举行，由德高望重的族老主祭。供桌上摆着新蒸的糯米糕、烤熟的红薯、一碗清酒、三炷香。族老焚香祷告，声音苍老而庄重：“敬告后土之神：今岁禾黍丰稔，仓廪实而民心安。愿来年风调雨顺，五谷蕃昌，人畜康泰，地脉永续……”
陈砚之站在人群后排，看见沈知微跪在最前排。她没穿平日的蓝布衫，而是一件素净的月白棉布裙，发髻上簪着一支干枯的麦穗。她叩首时，额头触地，姿态谦卑而笃定，仿佛不是在祈求，而是在确认某种早已存在的盟约。
祭毕，族老将供品分予众人。沈知微分到一小块糯米糕，她没吃，而是走到坡地边缘，蹲下身，将糕掰碎，轻轻撒进一道新翻的田垄里。细雪正悄然飘落，落在她发上、肩头、摊开的掌心。她仰起脸，任雪融化，睫毛上凝着细小的水珠。
陈砚之走过去，脱下自己的棉袄，披在她肩上。
她没拒绝，只低声说：“土神不吃供品。它吃的是诚心。”
“那你的诚心是什么？”他问。
她望着雪中沉默的坡地，良久，才道：“是记得。”
记得父亲在灯下抄诗的手；记得奶奶枕畔未拆封的止痛药；记得虎子偷摘李子后塞给她的一颗青李子，酸得她皱眉，却舍不得扔；记得暴雨夜桥头那根麻绳的粗粝触感；记得他第一次按下快门时，自己心跳的节奏——快得像要挣脱肋骨，奔向那片正被镜头框住的、辽阔而温柔的土地。
雪越下越大，覆盖了田埂、沟渠、旧犁铧的锈迹。整个槐树坳静得只剩雪落的声音，沙沙，沙沙，像大地在均匀呼吸。
年后，县里来了通知：槐树坳被列入“乡村振兴示范点”，将启动土地整理与产业规
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