出口的深情，烙着土地之上，最沉默的守望。
——
当晚，林晚没回县城的酒店。
她留在了老屋。
陈砚没走，也没进屋，只是坐在天井石阶上，就着月光，用小刀削一支竹笛。
竹节青翠，刀锋游走，碎屑如雪飘落。
她搬了把竹椅，坐在他斜后方，听他削竹的沙沙声，听远处蛙鸣，听槐树上夜风拂过叶片的簌簌声。
像回到十七岁。
那时她也这样坐着，看他编草蚱蜢，看他修水泵，看他把晒干的艾草捆成束，挂满整个屋檐。
“笛子做好了，能吹吗？”她问。
他停下刀，将初具雏形的笛子凑近唇边，试了试音。
不成调，只有断续的呜咽般的气流声。
他笑了笑：“还得晾三个月，等竹子彻底干透。”
“你还会吹笛子？”
“跟村口瞎眼的张伯学的。他临走前，把这支笛子胚子给了我。”他顿了顿，“说，吹给心上人听，才不算白活。”
她的心重重一跳。
月光流泻，把他侧脸的轮廓镀上银边。
她忽然想起很早以前，他教她辨稻穗——饱满的穗子低垂，空瘪的反而昂首。
原来人亦如此。
越深的情，越不声张；越重的爱，越往土里扎。
——
第二天清晨，林晚在厨房找到陈砚。
他系着围裙，正往陶罐里灌米酒。
“外婆酿的最后一坛。”他说，“埋了十年。”
她接过陶罐，沉甸甸的，酒香清冽，混着陈年陶土的气息。
“喝一杯？”他问。
她点头。
他取来两只粗瓷碗，倒酒。琥珀色的液体倾泻而下，泛起细密泡沫。
两人坐在院中槐树下，碗沿相碰，发出清越一声。
酒入口微辣，继而回甘，像青梅初熟，像稻花暗涌，像所有未曾腐烂的青春。
“晚晚，”他忽然开口，“生态农业园的招聘，你看了吗？”
她一怔：“什么？”
“园区缺一名文化顾问，负责整理村史、设计农耕体验课程、策划节庆活动。”他看着她，“薪资比你现在的高，有编制，还能……住回老屋。”
她愣住：“你……”
“我报了名。”他声音很稳，“竞聘上岗。如果我成了园区技术总监，你就是我的上级。”
她失笑：“这算什么？”
“算我，重新申请入职
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