默脱下工装外套，裹住她肩膀。布料还带着他体温，微汗，微咸，混着泥土与机油的气息。
“为什么回来？”他忽然问，声音沙哑。
林晚没看他，望着远处渐亮的天际线，那里，第一缕微光正刺破云层，染亮翻涌的云絮。
“因为梦里全是这片地。”她说，很轻，“梦里我教孩子辨认麦芒朝向，说‘南边的麦芒更密，因为太阳偏爱它’；梦里我带学生挖红薯，挖出一条蚯蚓，孩子们尖叫着围上来，问我‘老师，它是不是土地的血管？’……可每次醒来，窗外是省城的高楼，楼下是车流声。我才发现，我教了十年数学，却忘了怎么教孩子，看懂一粒种子破土时，那点怯生生的力气。”
陈砚静默良久，伸手，从泥水里捞起一株被冲倒的油菜。它根部断裂，却仍挺着几片青翠叶子，在风雨中轻轻摇晃。
“它没死。”他说，“断了根，只要茎还在，就能活。”
林晚侧过脸，雨水顺着她睫毛滴落，像无声的泪。
“陈砚，”她声音忽然很轻，却像钉子楔进晨光里，“当年那封信，我没寄出去。”
他动作一顿。
“我写了整整七页。”她望着他，眼里映着天光，清澈见底，“写我多怕离开，怕忘了麦子抽穗的声音；写我多想留下，哪怕只当你田埂边一棵野草；写我多恨自己，明明手在抖，笔却稳得像在抄写公式……可写完，我烧了。灰撒进了青禾河。”
陈砚没说话。他只是伸出手，很慢，很轻，拂去她左鬓一缕湿发。指尖触到她耳后皮肤，微凉，细腻，与十五年前，他偷看她写教案时，幻想的温度，分毫不差。
“我知道。”他说。
“你怎么知道？”
“因为你烧信那天，”他声音低下去，像怕惊扰什么，“我在梨树后，看见火光了。”
林晚怔住。
“我跟着你到河边。”他继续说，目光落在她沾泥的鞋尖，“看你蹲着，把纸灰一点点撒进水里。水流得急，灰散得快。你站起身，往回走，没打伞，头发全湿了。我躲在桥洞下，没出来。”
她喉头动了动，想说什么，却只化作一声极轻的叹息。
雨停了。
云层裂开一道缝隙，阳光如金箭射下，正正落在他们之间的泥地上。那里，一株被踩倒的蒲公英，正
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