色，微潮，带着初春解冻后特有的微腥与温润。它从指缝间簌簌滑落，像时间本身——抓不住，却分明存在。
而这一次，我摊开左手，让沈砚将一捧新翻的、带着草根清香的泥土，轻轻放在我掌心。
他俯身，与我平视，额角几乎相抵。
“晚晚，”他声音低沉，带着笑意，“这次，我们一起踩。”
我点点头，将手探入那捧温软的泥土。
指尖触到他微凉的指节。
泥土覆盖上来，温柔而坚定，将我们的手，严丝合缝地裹住。
就像土地裹住脚印。
就像岁月裹住记忆。
就像他，裹住我余生所有的，寂静与喧哗。