向盘的手很稳，目光直视前方：“恨？晚晚，土里埋过种子，也埋过死人。可春天来了，它照样长麦子。”
我闭上眼，泪水无声滑落，滴在手背上，温热。
他家老屋还在，只是屋顶换了新瓦，院墙刷了淡青色的漆。院角那棵老槐树愈发粗壮，枝干虬结，荫蔽半院。他领我进西厢房——那是我从前最爱去的地方，他父亲的书房。如今书架还在，只是书换了一批：《中国小麦品种志》《生态农业实践指南》《乡土建筑保护图录》……最上面一层，却整齐码着一摞我教过的学生的作文本，封皮上贴着标签：“林老师班，2015届”“2017届”“2022届”……
我指尖抚过那些熟悉的名字，心口发烫。
“你留着？”
“嗯。每次读，都觉得你在讲台上，眼睛亮得像麦芒上的露水。”他倒了杯温水放在我手边，杯壁凝着细密水珠，“晚晚，你教他们写‘土地’，我教麦子扎根。咱们都在教，只是课堂不一样。”
那一夜，我睡在西厢房。床是旧的，但褥子暄软，枕套带着阳光晒过的洁净气味。窗外虫鸣如织，远处偶有犬吠，一声声，踏实而悠长。我很久没睡得这样沉。
第二天清晨，我被一阵熟悉的、极细微的“噼啪”声唤醒。
推开窗，晨光熹微，东坡那片麦田在薄雾中起伏，如凝固的金色海浪。阿砚就在田埂上，背对着我，微微俯身，正用手掌轻轻拂过一株麦穗。他动作很轻，像在触碰初生的婴孩。
我披衣出门，赤脚踩在微凉的露水里，走向他。
他听见脚步声，没回头，只伸出手——掌心向上，摊开。
我迟疑片刻，将手放上去。
他的手宽厚、粗糙，指腹带着常年握锄柄、翻书页、揉麦穗留下的薄茧，温热而有力。我的手纤细、柔软，指甲修剪得圆润，腕骨伶仃。两只手交叠在晨光里，一只沾着新泥，一只带着粉笔灰的余味。
“听。”他说。
我屏息。
风起了。
麦浪翻涌，沙沙声如潮汐涨落。可就在这宏大的背景音里，我清晰听见了——
“噼。”
“簌。”
“噗。”
那是麦粒在饱满的壳里轻轻爆裂，是浆汁在纤维中悄然奔流，是根须在黑暗里无声延展……是生命在寂静中轰鸣
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