放着那本深蓝色的硬壳笔记本，供来访者翻阅。旁边，是一小罐密封的、来自月牙湾田埂的泥土，罐身上贴着标签：“月牙湾埂筋草根系样本，2023年春采。”
馆子的门楣上，没有匾额。只有一块未经打磨的、带着天然纹理的青石，上面，是阿沅亲手用凿子刻下的八个字：
土地沉默着，却藏满故事。
老屋的墙根下，童年的欢笑仍在回荡；田埂的裂缝里，先辈的汗水悄然凝结。岁月流转，记忆永不褪色。
六
如今，阿沅常常回到月牙湾。
她不再是那个赤脚追蜻蜓的小女孩，但她依然喜欢赤脚走在田埂上。脚底感受着泥土的温度、湿度、硬度，感受着埂筋草细密的茎叶刮过脚踝的微痒，感受着被太阳晒得发烫的卵石硌着脚心的实在。
她有时会坐在田埂上，看农人劳作。现在的农人，开着小型旋耕机，轰鸣着驶过田野，效率惊人。可阿沅知道，机器无法替代那双在泥土里摸爬滚打了一辈子的手，无法替代那双能从稻叶颜色、泥土湿度、云层走向中，读懂土地所有细微情绪的眼睛。她看见年轻的农人，也会在歇息时，掏出手机，对着田埂、对着稻浪、对着远处的老屋残垣拍照。照片里，有现代的农机，也有古老的田埂；有年轻人的笑脸，也有背景里沉默的、被夕阳勾勒出剪影的夯土墙。
记忆，并未死去。它只是换了一种方式，在流动，在呼吸，在生长。
阿沅的侄女，一个叫小禾的六岁女孩，暑假来“归墟”玩。她不像阿沅小时候那样拘谨，她大胆地爬上新屋的门槛，踮着脚，用小手指着墙上爷爷的字迹，奶声奶气地问：“姑奶奶，这是谁写的呀？”
阿沅蹲下来，平视着她清澈的眼睛，没有立刻回答，而是牵起她的手，领她走到西墙根下。那里，野薄荷已经长成一片茂盛的绿丛，叶片油亮，在阳光下泛着微光。
“小禾，你闻闻，这是什么味道？”
小禾凑近，用力嗅了嗅，皱着小鼻子：“香香的，又有点苦……”
“对，”阿沅笑了，笑容里没有一丝疲惫，只有一种历经沉淀后的澄澈，“这是土地的味道，也是我们家，最老最老的故事的味道。”
小禾似懂非懂，却伸出小手，小心翼翼地掐下一片薄荷叶
本章未完，请点击下一页继续阅读！