盏，被一层层黑布半遮着，如同不敢被目光触碰的火苗，微弱而倔强。
它们既不愿熄灭，又不敢太亮，像是一种被迫隐身的信仰——没有高声呐喊，却在呼吸中坚持存在。
伊恩坐在最北边的窗台上，左手转着一卷风语卷轴，右手支在膝上，整个人陷在一片风声里。
他听的不是夜风。
他在听这座城市的情绪。
那是一种极度压抑下的潮汐声，像是有人正站在堤坝背后，对着海浪发抖，却仍不肯退后半步。
“十二处小街有教会探子。”他低声说，像是在复述风的回答。
“但我们的风结界还在，今晚他们进不来。”
—
走廊尽头，雷克斯走来，身上披着灰色披风，脚步沉稳，怀里提着一叠厚重的命纹册。
他走得很静，仿佛怕惊动了什么命运的钟摆。
“明天之后，”他轻声说，“这些册子都会变成罪证。”
“我做了副本，用咒钉封在水下的长咏小港口。”
“就算最坏的情况……也不至于全烧。”
他语调平淡，却在每一个停顿间露出一种被克制得近乎疼痛的冷。
—
教室里灯光昏黄，桌上命纹笔还未收起。
司命站在讲台前，翻阅着自己亲手誊写的“命运之课”。
他今天没有像往常一样画出命纹图谱，也没有准备课程示意图。
只有几页纸，一行一行，像是要把命运压缩在最少的词里传下去。
他写下的第一行是：
“命，是你用理智写下来的愿望。”
第二行：
“卡牌，是你在被命运追捕时的藏身之书。”
而最后一行，写得极淡，若非命纹加持，几乎无法看清：
“秘诡，它是你哪怕忘了写完结尾，它也会等你，继续写的一行诗。”
不只是诗，不只是哲学。
是一次，用血和纸换回的呐喊。
—
雷克斯走到他身边，轻轻放下那沓厚重的命纹册，像是在为一场无法确知是否能结束的课程递上教材。
“名单确认了。”他低声说，“今晚预计有四十五人到场。”
“最小的九岁，最大的十七。”
“七个是破塔街的街童，六个是退役军属的孤儿。”
他顿了顿，目光落在命纹册边缘那页红线标记。
“还有两个，是贵族家族的庶出小孩。”
他说
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