后停在那扇门前，伸出手，却没有立即推门。
他侧头，看向林恩、段行舟、林婉清、格雷戈里。
目光扫过他们每一个人。
“如果你们不想进去，”他低声道，“我不会强求。”
“我进去也行。”
他说得轻，仿佛是顺嘴一说。
可那语气，却是从容的默认。
像是早已写入他命纹中的剧本注释。
“不是你进去。”林婉清走上来，手已经搭在门把上，声音干脆。
“我们一起。”
“这扇门后……是我们要的答案。”
片刻的沉默之后，门被推开。
门轴发出轻微的响动，仿佛一位古老神祇轻咳了一声。
门后并不是想象中布满仪式图腾或腐败教化的教堂空间。
没有十字架。
没有圣母像。
没有烛台、圣水、祭坛。
那是一间小厅，铺着白色地毯，光线均匀地洒落在室内，看不出具体光源来自哪里。
正中央是一张覆盖着白布的长椅，静静摆放。
两侧是几十把对称摆放的木椅，每一把椅子的靠背上，都挂着一块精致的名牌。
「#Z004」
「#Y031」
「#F117」
「#A000」
「#T223」
……
名牌上没有名字，只有编号。
而每把椅子的座垫上，整齐叠放着一套洁白医用衣，一副乳胶手套，一只一次性口罩。
还有一张小纸条。
纸上字体娟秀、笔迹温柔，仿佛为谁留下一段最体面的告别：
“请着装完毕，准备受祷。”
一瞬间，所有人都沉默了。
不是因为恐惧，而是某种几乎说不出口的悲哀——仿佛他们已然走进一座白昼的冥殿，走入一场从未落幕的“等待”。
最前方的小讲台上，摆着一本厚重的黑皮记事本。
段行舟走过去，蹲下身，小心地翻开封面。
第一页，空白。
第二页，空白。
直到第三页，才出现字迹。
那是写得极快、极仓促的一段话。
像是有人在时间耗尽前，抓住了最后一张纸、最后一滴墨、最后一丝理智：
「我们每一个人都知道，星灾无法被医治。」
「我们只是祈求，不要成为那扇门后的第一批患者。」
「但我们也知道——那道门，终究会打开。」
「我们在等医生，却
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