晨曦的微光，终于穿透了弥漫在战场上空的硝烟与血雾，为这片修罗地狱镀上了一层冰冷的金色。
北玄大营的中军帅帐，依旧孤零零地立着，像一座摇摇欲坠的墓碑。
那面曾象征着无上权力的“闫”字大旗，旗杆早已断裂，残破的旗面斜斜地耷拉在地上，被清晨的露水和凝固的血迹浸染得污秽不堪。
郭子仪的脚步声，很轻，很稳。
他身着一身青色儒衫，外罩一件素色鹤氅，与周围尸骸遍地、血流成河的景象格格不入。
他身后没有跟着大队的亲兵，只有牛皋一人，像一尊沉默的铁塔，亦步亦趋。
他走过那片由玄铁重骑尸骸组成的废墟，走过那些跪地请降、眼神空洞的俘虏，最终，停在了那顶破败的帅帐之前。
帐帘早已不知去向，露出里面狼藉的景象。
闫真就坐在那张被他自己亲手砸裂的帅案之后。他身上的金甲尚在，却已黯淡无光，沾满了尘土和他自己吐出的血沫。往日里梳理得一丝不苟的发髻早已散乱，几缕灰白的发丝黏在惨白的脸颊上，让他看起来像一尊瞬间苍老了二十岁的石像。
他的眼神，是空洞的，是死寂的，仿佛魂魄早已随着那场惊天动地的惨败一同离体而去。
在他的身前，仅剩的七名亲兵，围成了一个小小的、脆弱的半圆形。
他们手中的长刀早已卷刃，身上布满了深浅不一的伤口，正用一种困兽犹斗的、混合着恐惧与决绝的眼神，死死地盯着门口那两个不速之客。
郭子仪的目光，越过那些瑟瑟发抖的亲兵，落在了闫真的身上。
他没有说话，只是静静地看着。
那眼神，平静得如同一潭古井，不起丝毫波澜。
没有胜利者的骄狂，没有征服者的得意，甚至没有一丝一毫的怜悯或憎恶。
那是一种纯粹的、不带任何感情的审视，仿佛是在看一件没有生命的器物，在评估它最后的价值。
这种无声的审视，比任何恶毒的言语羞辱，都更让那七名亲兵感到窒息。
“噗通。”
一名年轻的亲兵，再也承受不住这巨大的精神压力，手中的长刀“哐当”一声掉在地上，双膝一软，跪了下去，身体抖得如同筛糠。
“将军……我们……我们降了吧……”他声音嘶哑，带着哭腔。
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