屋外的海风停了一瞬，又吹起来，把屋顶的铁皮吹得微微震动，像一只在远处轻轻敲击的手。
那个人站在门框里，没有走出来，也没有退进去，他的影子在地板上被灯光拉得很长，延伸越过安岁岁的鞋尖，停在那块门槛外被月光照亮的沙地上。
安岁岁把贝壳从口袋里掏出来握在手心里，他的声音被潮声压得很低：“你爸呢？”
那个人看着他的眼睛，像是已经等了很久那个问题，他侧过身把门完全让开，指了指屋后那片礁石的方向：“他一直在那儿。”
安岁岁顺着那个人手指的方向看过去，那片礁石被海雾和暮色裹成一座沉默的深影，像一只伸向海面的手掌，然后那掌心向上，随即将五指微微分开。
那个人侧身让开门框，指着屋后那片礁石的方向，手指没有收回去，就那么举着，像一根指向某处的刻度。
“他一直在那儿。”
他的声音被海风削薄了，尾音落在空气中散成一片，听起来完全没有重量。
安岁岁站在门外，门框的影子从他脚面移到了膝盖上，他没有迈过那道门槛，把手里的贝壳放回口袋里，而后又拉好拉链。
“他在那儿做什么？”
那个人把手收回去，垂在身侧：“等你。”
他说，“他等了两年。”
“从安屿被送到你身边的那天起，他就坐在这片礁石上，看海面。”
“他说，如果有一天你来了，就把一样东西给你。”
安岁岁说。
“什么东西？”
那个人没有回答，他从口袋里掏出一张照片，递过来。
照片被海风卷了一下边角，安岁岁接过去，照片上是一扇门——
老宅后院那扇通往院子的木门，门框上的漆面已经被风吹日晒剥落了大半。
他把照片翻过来，背面写着四个字，字迹和周海生渔村那张字条上的字一致。
“该给你了。”
安岁岁把照片折好放进口袋里：“他是你父亲？”
那个人看着他的眼睛：“不是我父亲，我是他收养的。”
“他真正的儿子只有一个，安屿。”
“他让我在这里等你，不是因为他想见我，是因为他需要有人告诉你，
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