膝，凑在一起才是一个人。车轮压过青石缝隙时轻轻一顿，链子在车板上哗啦撞了一下，铁枷随着那顿一荡，在手腕上嗑出一声闷响。
摩亨德拉德瓦坐在铁条后头。发髻散乱，几缕头发贴着颧骨垂下来，褂子的右肩有一道裂缝，裂口边上沾着说不清来路的污渍，干了，颜色深，不知道沾上去多久了。他瘦了，或者说那种因为常年坐拥一方土地而养出来的、附在骨架上的厚实，此刻已经消下去了一层，颧骨高出来，眼窝陷进去，下颌的线条像是叫人从里头抽走了什么支撑。但眼睛还亮。那种亮不是神采，是一股子烧不尽的戾气，湿漉漉地烧着，随着囚车的颠簸一跳一跳地晃，跳出去，撞在铁条上，弹回来，又跳出去。
摩亨德拉德瓦在骂。不是压着嗓子骂，是扯开了骂，声音嘶哑，夹着信德语和梵语，两种语言搅在一起，像两股绳拧成了一根，拧得紧，每个字都往外崩。骂李漓，骂贾拉勒，骂押着他出城的士兵，骂这辆车，骂这条路，骂天，骂地，骂得没有章法，词与词之间的缝隙越来越窄，像是停下来喘一口气都是在认输。喉咙里渐渐带出一丝破音，那声音从胸腔里扯出来的时候已经不整了，像是一块布被拽得快要撑破，却还是没有停。囚车缓缓往前走，摩亨德拉德瓦的声音就跟着往前走，在晨光里漂着，不成形，却结实，钉在每个人的耳廓上，想不听也得听。
囚车旁边，贾拉勒·苏姆拉骑着一匹黑马。马走得稳，蹄声落得轻，他的腰背挺直，下颌平，坐在马上像一根插进地里的楔子，任风来也不偏。摩亨德拉德瓦那阵骂声就在他右侧两步远的地方响着，他没有转头，没有皱眉，眼睛看着前方，神情里有一种把一桩拖了很久的旧账彻底清算完之后才会有的、不动声色的轻松——不是愉悦，是那种事情已经落地之后的、无需再出力的平静。说什么都是白费，让他继续骂吧。
贾拉勒的队伍在凉棚前三十步外停住。蹄声停了。链子的哗啦声停了。摩亨德拉德瓦的骂声也停了——不是他不想骂，是停住的那一瞬间，某种比声音更重的东西忽然压下来，把所有的噪响都压在了底下。旷野上的风还在，麻布还在轻轻鼓着。粗陶碗沿上的热气飘了一缕
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