他背微微佝偻，被岁月压得像一根随时会折断的枯枝。嗓音干哑得厉害，仿佛一根被抽了千百口、早已烧得发干的老烟杆：“这些……是萨塔尔人，一群脾气暴躁的战奴。他们都是自愿把自己卖给喀喇汗的贱户……靠在刀口上舔血养命的。”老汉的目光追着那支队伍，却始终不敢真正盯上去，“看见他们，最好离得远一点……那帮人——是为谁而战都不知道……却随时都会死在前线的无主孤魂。”
那句话落下时，空气里仿佛有一阵风擦过喉骨，带着旧战场特有的荒凉金属味——像铁锈、像风沙、也像那些死去的名字再也没人提起的沉默。
观音奴怔了一下，声音像被什么轻轻勾起：“萨塔尔……？这名字……怎么这么像……”
观音奴话还没说完，阿娜希塔就像被本能驱使一般脱口而出：“沙陀！”
那一瞬，她们的视线在空气中碰撞了一下——不敢确认，却不得不怀疑。仿佛在千里之外的震旦北地，有一根极细的血脉线，突然在撒马尔罕城门前微微颤动。观音奴缓缓点头，目光深处亮起一丝难以言说的阴影，像风中摇曳的火苗：“而且那脸，也确实像震旦北地的人……”
两人都沉默了，像被某种看不见的线牵住了心神。
那支队伍正疾驰远去。马蹄在灰尘里留下深深的印痕，尘土被卷成一道羽烟，缓缓升上晨光未暖透的空气。烟尘遮住他们的背影，也遮住了那些骑兵的命运——被卖、被征、被呼喝驱使，像一群被铁链套住的影子，奔向不知多少次失败的战场。
阿娜希塔轻声道：“他们看起来……好像也并不自由。”
观音奴却没有回答，只是盯着那条逐渐散开的尘烟，心底浮起一种说不出的异样。仿佛在这座古老城门前，东西两端的命运线条，正悄悄地交汇。
观音奴收回望向尘烟的目光，转头问老汉，语气虽轻，却带着刀锋般的冷静：“他们这是要去哪儿？”
老汉缓缓抬起眼，嘴唇动了动，轻声却沉重：“去打花剌子模。”他顿了顿，嗓音变得更加干涩，像石头在沙中摩擦：“这仗……打了许多年了。每一年都有人死，每一年都说要取胜——”他摇头，那动作沉缓到带着一种近乎绝望的无奈：“但从来没有赢过……却一直在打。”
观音
本章未完，请点击下一页继续阅读！