觉得自己的腿不是自己的了。
他使劲攥了一下大腿上的肉，疼是疼的，但就是站不起来。不是力气不够，而是身体在拒绝站起来。
因为站起来就意味着要面对那个人。
那个刚才把一百二十一个德维什的毕生修为捏在手里、像喝水一样吞下去的人。
卡拉·穆斯塔法的情况比苏丹好不到哪去。这个帝国最老练的军事统帅，打了一辈子仗，骨头硬得能当铁棒使。但此刻他的膝盖在发软、牙齿在打架，手里的弯刀什么时候掉的都不知道。
"陛下……"卡拉·穆斯塔法扶着苏丹的胳膊，声音像是从石头缝里挤出来的，"怎么办？"
穆罕默德四世没有回答。
他在想一件事。
他七岁登基，亲政之后南征北战，灭了克里特，打了波兰，围了维也纳。他这辈子做过无数次选择，每一次都是在生与死之间下注。
但从来没有一次，像今天这样清晰地看到了答案。
打不过。
不是打不赢的那种"打不过"。是你连出拳的资格都没有的那种"打不过"。
他亲眼看着一百二十一个老头子把命搭进去了，搞出了一颗能把半个维也纳炸平的光球，结果人家一只手就接住了，像接一个苹果。
还道了声谢。
"全军……"穆罕默德四世终于开口了。
卡拉·穆斯塔法紧张地看着他。
"全军放下武器。"
"陛下！"
"闭嘴。"穆罕默德四世的声音忽然变得很平静，"你打得过他吗？"
卡拉·穆斯塔法张了张嘴，没说出话来。
"二十万人打得过他吗？"
还是没有回答。