天刚蒙蒙亮，窗棂上还沾着层薄霜，厨房里就飘起了一股再熨帖不过的气息。
那味道混着柴火的烟香、新磨面粉的清甜，还有点灶台上陈年油渍的厚重感，是李辰溪打小闻到大的、刻在骨子里的味道。
奶奶正站在案板前，她那双手上的老茧像老树皮似的，摸上去糙得很，却比任何精密仪器都灵巧。
只见她从那个掉了漆的铁皮罐里捏出一小撮碱面，指尖微微一颤，那些白色的粉末就像初春的细雪，轻轻落在那盆醒得正好的面团上。
“得揉得匀匀的，碱大了发苦，碱小了发酸。
”奶奶嘴里念叨着，把袖子往上卷了卷，露出胳膊上松垮却结实的皮肉。
她双手按在面团上，胳膊带动着肩膀一起发力，面团在案板上发出“砰砰砰”的声响，一下下的，像村口老槐树的年轮在生长，又像地里的春芽在破土，透着股子生生不息的劲儿。
晨光从窗纸上的破洞钻进来，在她花白的头发上跳跃，把那些爬在脸颊上的皱纹都镀上了层金边，看着倒比城里美容院的灯还暖。
揉着揉着，原本有些坑洼的面团渐渐变得光溜起来，捏在手里软软的却又带着股子犟劲，像个刚吃饱奶的娃娃，透着股鲜活气。
奶奶时不时停下来，用手背抹抹额角的汗，再用手指戳戳面团，看它慢慢回弹的样子，嘴角就咧开个慈祥的笑。
灶膛里的柴火“噼啪”响着，火光在她脸上明明灭灭，把那些藏在皱纹里的故事都照得暖暖的。
没多大功夫，案板上就摆满了一个个圆滚滚的馒头坯，白生生、胖乎乎的，像是从河里捞上来的鹅卵石，又像是天上掉下来的小月亮。
奶奶从抽屉里翻出那个铁皮小盒，里面装着块用了大半辈子的胭脂，她捏起根细竹枝，蘸了点红，小心翼翼地往每个馒头顶上点了个红点儿。
那红色不算扎眼，带着点沉淀的温润，在晨光里泛着喜气，像是给每个馒头都系了个红绸带。
“这发面啊，就得有耐心，火急了不成。
”奶奶一边把馒头往蒸笼里摆，一边絮絮叨叨，“过日子也一样，得一步一步来，急不得。
你看这馒头，发起来了才叫馒头，发不起来就是死面疙瘩。
”她说着，把最后一个馒头摆得端端正正，拿起那个竹编的笼盖“啪”地一声扣上。
没一会儿
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