的那件东西，他用他自己的话，写，他不知道那叫什么，就叫它'那个'——他写，'那个，一直在，我以前，没有注意，但它一直在'，他写，'那个，不是什么人，不是什么神，就是，有什么东西，在那里，在我这辈子里，在'，他写，'那个，让我感到，这辈子，是真实的，不只是日子，是真实的'——”
沈慧，说到那里，停了一下，那种停，是那种，话，到了一个地方，那个地方，有一种重量，让说话的人，需要在那里，停一下，才能继续。
“我父亲，”她说，“用他自己的话，写了那件真实，他一个人，在那两年，感知到了那件真实，把它写下来了，那种写，是他，和那件真实，之间，唯一的方式，他不走那条路，他不知道任何人走那条路，他只是，一个人，感知到了，然后，写下来了。”
王也，在桌子那边，把那件事，在意识里，放了很久。
一个七十二岁的工人，失眠，脑子里，有什么东西，在，睡不着，然后，开始写，用初中学的那点字，把那件真实，写在七本本子里，那种写，是他，和那件真实，之间，最真实的对话——
那件真实，在沈国良那里，走进去了，不是通过任何一条路，不是通过任何一本书，不是通过任何人——是那件真实，自己，在那个七十二岁的深夜，走进了那个睡不着的人，那个人，感知到了，开始写。
“你把本子，带来了，”王也说，“可以让我，看一看吗？”
沈慧，把那个布袋子，打开，取出那七本本子，整齐地，放在桌上。
那七本本子，大小不一，有的是那种，超市卖的普通笔记本，有的是那种，小一点的，口袋本，那种不一致，是那种，写完了，就近买了一本，不在意是什么本子，只要，能写，就行，的不一致。
王也，取了最上面那本，翻开。
字，确实不好看，是那种，上了年纪，手，有点抖，写出来的那种字，但每一个字，写得很认真，那种认真，是那种，你知道，这件事，值得认真，所以，每一个字，都写得认真，不管写得好不好看。
王也，读了几页，那种读，是那种，读着读着，
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