“是。”
朱标躬身，退了出去。
奉天殿里再次安静下来。
朱元璋坐在宽大的龙椅上，看着殿门外透进来的天光。
他抬起右手，在半空中虚虚地握了一下。
这一次，他握的不是笔。
他握住了一把无形的刀。
刀刃朝着中书省。
“十二年了。”他低声念了一句。
腊月的寒冬即将过去。大明的朝局，要见血了。