当天下午，查尔斯去了图书馆。
这是一种本能——当手中握着不明分量的东西时，最安全的地方是公共空间。
在图书馆，他是读者中的一员，被书籍的沉默所笼罩，任何专属于他的观察都会被归入“学者正在查阅资料”这一无害类别。
他在二楼找到一个靠窗的位置，阳光透过玻璃落在桌面上，略微发黄，带着春日特有的慵懒。他把那两本小册子放在面前，打开第一本。
封面上没有标题，只有编号：01。
翻过第一页，是莫里亚蒂的手迹。
纸页的质地与常见的廉价学术期刊不同，更接近书籍用纸，边缘裁切整齐，透露出印刷者在制作这些副本时的专注。
内容是关于某个特定问题的探讨。
查尔斯读了两页，感到自己的呼吸变浅了。
他认得这些思路，但可以做的不多，只能在自己的注解中，从侧面指一指那些可能会让下一步变简单的方向。
——那些“下一步”的方向，往往需要莫里亚蒂尚未掌握的某些概念才能看见。
查尔斯无法把那些概念塞进他的脑子，因为那些概念本身依存于一个更庞大的知识背景，他没办法在不引入整个体系的情况下进行有效传递。
他握着笔，在第一本小册子的页边空白处写下几个极简的批注。
他不敢写得太复杂，写着写着却又担心太简单显得敷衍，于是又加上几行，补充了一个他所知道的更接近真相的线索。
查尔斯读完第一本时，已是暮色时分。抬起头时，一阵眩晕让他意识到了时间的流逝。
他离开图书馆时，天色正在暗下来。
夕阳斜斜地洒下来，给小路镀上一层碎金，最后的日光温柔地引导他走向远方——
正如数学的世界正在他面前展开其冷酷而壮丽的一面，而一个最危险的引路人，为他指出了一条小径。
晃神间，一阵冷风灌入喉咙，引发了熟悉的痉挛。他扶住冰冷的石墙，弯下腰，直到这阵咳嗽过去。
身体的痛苦总是及时地将他拉回现实，拉回这具属于查尔斯·C·凯普莱特的躯壳。
——无论他的思维能飞多高，多远，多危险，这具身体和它的需求都是他最沉重的锚。
他沿着熟悉的路径走回宿舍，耳边是远处钟楼传来的整点钟声。
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