城北高地的枪声传进城里，已经是第三天了。
顾祝同在师部办公室里站着，手里夹着一支烟，烟灰老长，没弹。窗外天灰蒙蒙的，分不清是硝烟还是乌云。参谋站在桌前，手里拿着各团送来的战报，念了一段，停了一下，看他没反应，又念了一段。
“城北高地还在咱们手里。第八团一营守着，打了三天，阵地没丢。”
顾祝同弹掉烟灰。“伤亡呢？”
“伤亡不小。具体数字没报上来，但一营长陆诚亲自到团部要过两次兵。第一次补了两个连，第二次没补到。”
顾祝同转过身。“为什么没补到？”
参谋犹豫了一下。“城里的兵也不够。第四师守东门、西门、南门，咱们守北门和城北高地。各团都要兵，师部手里没有预备队了。”
顾祝同没说话。他看着地图上的城北高地。高地不大，但位置要紧。高地在手，城北就稳。高地丢了，敌人就能把炮架在上面，直接轰城。他抽完那支烟，把烟头掐灭在烟灰缸里。
“保安团那三个营在哪儿？”
参谋愣了一下。“在城南整训。从各处抓来的俘虏，还有地方民团收编的。枪倒是发了，但人心不稳，里头什么人都有。老兵油子、土匪、抓来的壮丁，掺和在一起，连排长都是临时派的。”
顾祝同没说话。他站在窗前，看着北边。北边的天灰蒙蒙的，看不见高地，但他能听见炮声。几十门炮闷闷的，他听了一会儿，转过身。
“调两个营上去，给第八团一营。”
参谋张了张嘴。“师长，那些人靠得住吗？”
“靠不住也得靠。”顾祝同说，“高地丢了，城就露了。城露了，谁都跑不掉。”
顾希平带着两个营到城北高地的时候，已经是下午了。太阳偏西了，照在高地上，黄土被晒得发白。
陆诚从指挥部里爬出来，站在高地下面的土路上。他的军装破了三个洞，左胳膊肘那块布磨没了，露出里面的衬衣。脸上全是灰，颧骨凸出来，眼窝凹进去。嘴唇干裂了，起了白皮。
顾希平看着他，没说话。他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，递过去。陆诚接过来，点上，抽了一口。呛得咳嗽了两声，又抽了一口。
“两个营。”顾希平指了指身后，“从各处抓来的俘虏，还有
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