给他的木剑站在那里，看着那些鼓掌的人。
吴京站起来，掌声很重，一下一下的，像在执行某种仪式。动作指导站起来，场务站起来，灯光师站起来，化妆师站起来，所有人都站起来了。林野站在那个圈里，看着陈德厚，眼泪在眼眶里转了很久，没有落下来。
“陈爷爷。”他的声音哑了。“这才是真正的宗师。”
陈德厚没有回答，用木剑在地上又画了一个圈，比刚才那个小一点，紧挨着。“明天你站这个。膝盖弯一点，重心再低两寸。疼也要低。拳打的是筋骨，不是舒服。”
林野看着他。
“记住了？”
“记住了。”
老爷子拄着木剑转身走了。走到片场门口的时候停下来，没有回头。“你的伤，不会白疼。”
那个佝偻的背影慢慢消失在片场入口的光里。木剑的剑尖在地面上拖着，画出一条细细的痕迹，从片场中央一直延伸到门口。那条痕迹很浅，淡得风一吹就会散。但看过的人都记住了它，像记住了很多年前那个在公园里免费教一个小男孩太极的老人，不收钱不图回报，只是说“你来了我就教，你不来我就自己打”。他说完就走了，走了很远很远。走过了大半个世纪，走到头发白了背驼了，走到曾经向他学拳的小孩一个一个长大变老，走到他教过的人又去教别人，别人的学生又去教更多的人。那条路没有终点。