汉东那边的夜雨，下得人骨头缝里都冒着绝望的寒气。
京城这头，三环边上的高档公寓里，地暖开得燥热。
钟小艾捏着水晶高脚杯，指骨泛着青白。
“啪嗒”一声。
杯底磕在实木茶几边缘，手心出汗，滑了一下。
半杯十几万的罗曼尼康帝泼了出去。
暗红色的酒液砸在昂贵的波斯地毯上。
洇出一大片像干涸血迹的污斑，散着股酸涩的发酵味。
她连抽纸去擦的动作都没做，胸口像拉风箱一样上下扯动。
客厅那台超薄电视机里，新闻频道的女主播字正腔圆，声音刺耳。
“据本台最新消息，凌霄财团旗下资本已全面整合京圈文娱市场……”
钟小艾抓起遥控器，按键的手指头直发抖。
连摁了几次电源键，没关掉，反倒按到了音量加号键。
声音猛地炸响。
她气得一把将遥控器砸向电视机。
塑料外壳磕在屏幕边框上，弹飞到角落，两节南孚电池骨碌碌滚进沙发底。
钓鱼台那场国宾宴才过去没几天。
晏清风掀桌子的余波，把京城的权贵圈子撕了道大口子。
那些平时跟钟家称兄道弟的叔伯，连夜撇清干系。
她爸昨晚接了几个拒接电话，气得心梗，现在还在ICU里插着管子。
钟家，成了向那个汉东疯子摇尾乞怜的弃子。
隔天上午，部委大楼，地下负一层的档案室。
空气里飘着股纸张发霉的怪味，吸进肺里直刺挠喉咙。
头顶那根老式日光灯管接触不良，发出“嗞啦嗞啦”的电流声，闪得人眼晕。
钟小艾坐在角落那张漆皮掉得斑驳的铁皮桌前，盯着面前落满灰的卷宗。
“砰。”
一摞半米高的报废文件，被重重砸在她的桌角。
灰尘腾空而起，呛得她捂着鼻子，偏过头闷咳了两声。
“哎哟，小艾姐，这灰大，呛着你这贵体了？”
说话的是个刚分来不到半年的科员，叫刘波。
以前这小子见她，隔着走廊就弯腰叫“钟处”，端茶倒水跟个伺候主子的太监似的。
刘波现在单手撑着她桌沿，嘴里嚼着口香糖，吧唧作响。
“主任交代了啊，这几箱子陈年烂账，今天下班前必须碎完。”
他吐了个泡泡，泡泡破了糊在嘴唇上，拿手背胡乱一抹。
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