十月的汉中，秋意已深得像是浸透了每一寸空气。风从秦岭那边翻过来，带着山巅初雪的气息，吹得营帐外的旗幡微微作响。
诸葛亮在帐中坐了很久。面前的案上摊着一卷雪白的帛书，墨已研好，笔也蘸饱了，悬在帛面上方三寸处，迟迟没有落下。
他垂着眼，目光落在空白的帛面上，像是在看什么很远的东西。烛火在他眼底投下两簇小小的光，随着呼吸微微晃动。
帐外的风穿过帘隙，吹得烛火轻轻晃了一下，把他的影子投在帐壁上。
那影子随着火焰的跳动微微摇摆，像一株在风里弯了腰又直起来的树。
他终于落笔。
笔尖触到帛面的那一刻，墨迹晕开一小团湿润的深色，像一粒种子终于落进了土里，带着一种不可逆转的郑重。
“臣亮言：先帝创业未半而中道崩殂，今天下三分，益州疲弊，此诚危急存亡之秋……”
他写得很慢，每一笔都带着一种沉甸甸的分量。那些字句从笔尖流淌出来时，仿佛带着体温——是他这二十一年来积攒下来的所有未曾说出口的话，此刻终于找到了出口，顺着笔尖汩汩地淌出来。
“亲贤臣，远小人，此先汉所以兴隆也；亲小人，远贤臣，此后汉所以倾颓也……”
写到这句时他停了一下。他想起了许多人——那些先帝在世时围坐帐中彻夜长谈的面孔，有些人已经不在了，有些人还在，但都老了。
他的笔尖在帛面上停顿了一瞬，像在心里把那些名字一个一个数过去，然后继续往下写。
“臣本布衣，躬耕于南阳，苟全性命于乱世，不求闻达于诸侯。先帝不以臣卑鄙，猥自枉屈，三顾臣于草庐之中，咨臣以当世之事，由是感激，遂许先帝以驱驰。”
写到这里时，他的手腕忽然轻了下来，像是被什么柔软的东西托住了。
那段在南阳的日子忽然变得很近。田埂上的露水、茅庐外的蝉鸣、那个大雪天里三次叩响柴门的脚步声。
他把这些收进笔尖，一个字一个字地写在帛上，墨迹湿润得像是刚淋过雨。
“后值倾覆，受任于败军之际，奉命于危难之间，尔来二十有一年矣。”
“先帝知臣谨慎，故临崩寄臣以大事也。受命以来，夙夜忧叹，恐托付不效，以伤先帝之明，故五月
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