"去梵蒂冈查一下，"他忽然开口，声音里有一种说不清的疲惫，"那些书籍里，有没有什么记载，关于——那种东西的。"
基辛格微微一怔，随即点头："我去安排。"
德怀特没有再说话。
桌上，一支铅笔斜躺着，被捏出了裂痕，像一个无声的注脚。