晚上，陈长官的辎重部队就来了。上百辆卡车，开进独立第一师的营区，兵们往车上搬东西，一箱一箱，一捆一捆。步枪摞步枪，机枪摞机枪，炮弹箱子码得整整齐齐。一个上尉在旁边指挥，喊“轻点轻点，里面是炮弹”。没人听他的，都在赶时间。
陈文良蹲在台阶上抽烟，看着那些人搬。林忠不知从哪冒出来，蹲在他旁边，也点了一支烟。
“阿良，咱们真的要走？”
“嗯。”
“去哪？”
“先撤，撤到后面再说。”
林忠吸了口烟，没说话。陈文良也没说话。两个人蹲在台阶上，看着卡车一辆一辆装满，一辆一辆开走。烟抽完了，陈文良站起来，拍拍裤子上的灰。
“去，通知各团，准备撤。动作要快，天亮之前必须离开阵地。”
“是。”林忠跑了。
陈文良转身进了屋。尼古拉还在看地图，铅笔夹在手指间，没动。
“安排好了？”
“安排好了。陈长官的人刚才把东西拉走了。”
“嗯。咱们的人呢？”
“已经在准备了。天亮之前撤。”
尼古拉放下铅笔，站起来，走到窗前。窗外黑漆漆的，什么都看不见。远处偶尔有炮声传来，闷闷的，不知道是谁在打。
“来福醒了没有？”他忽然问。
陈文良愣了一下。“没。还没消息。”
尼古拉没再说话。他站在窗前，手插在裤兜里，看着外面的黑暗。
撤。天亮之前，要离开这里。打了几个月，死了那么多人，现在要走。舍不得，但必须走。他转过身，拿起桌上的帽子戴上。
“走吧。去前线看看。跟弟兄们道个别。”
陈文良跟在他后面，两个人一前一后，走进了夜色里。战壕里的士兵看见他们，立正敬礼。尼古拉摆摆手，示意他们别管他。他沿着战壕走，走得很慢。战壕很长，弯弯曲曲的。有的地方塌了，有的地方积水，有的地方堆着弹药箱。他走了一阵，停下来，蹲下身子，摸了摸战壕壁上的土。湿的，凉的。
他站起来，继续往前走。走到头，又折回来。陈文良跟在后面，不说话。
回到指挥部，天快亮了。东方泛起了鱼肚白，灰蒙蒙的。远处的炮声停了，战场安静得有点不真实。尼古拉站在门口，看着远处。
“撤吧。”
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