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“但也不完全一样。”陈璐放大图像，“上马村的问题在土地，这里……可能是水。”
她靠在椅背上，闭上眼睛。半年前上马村的记忆碎片般涌来：刺鼻的气味、村民惶恐的眼神、堆积如山的账本、还有那间彻夜亮灯的办公室，一团乱麻中梳理线索。
手机震动，是父亲发来的微信：“晚上有空吗？一起吃个饭。”
陈璐看着那条信息，手指在屏幕上悬停了几秒。最近这半年，父亲和她之间的关系在微妙地缓和——不再是剑拔弩张的对立，也不是刻意的亲近，而是一种……平静的接受。
“今晚要赶稿，下周吧。”她回复，又补了一句，“注意身体。”
几乎是立刻，父亲回过来：“好。你也是，别总熬夜。”
简单的几个字，却让她心头微微一暖。半年前，这样的对话几乎不可能发生。
她放下手机，重新看向电脑屏幕。文档里，“清水村”三个字格外刺眼。
第一个独立报道，她选择了这个题材，不是偶然。当她在网络上零星看到清水村村民的投诉帖时，那种熟悉的窒息感又回来了——被删帖、被威胁、被和稀泥的官方回复，一切都和上马村早期的遭遇如出一辙。
但这一次，她不再是电视台那个需要层层审批的记者。没有选题会，没有领导签字，没有“要考虑影响”的提醒。她只需要对自己负责，对真相负责。
自由吗？
自由。真话说起来更自由。
但也更难。没有单位的庇护，意味着所有风险自己承担；没有体制的平台，意味着发声的渠道要自己开拓；没有稳定的薪资，意味着下个月的房租可能成问题。
陈璐站起身，走到窗边。楼下街道上，早高峰的车流已经开始涌动。这个城市像一台庞大而精密的机器，每个人都是其中的一个齿轮，按既定的轨道运转。
而她，选择跳出了那个轨道。
“璐姐，”小郑小心翼翼地问，“这篇报道，我们发在哪里？现在自媒体平台审核也很严，涉及到污染和企业，可能……”
“一个一个平台试。”陈璐转过身，眼神坚定，“网站、公众号、专栏、D站……总有能发出去的地方。如果都发不出去，我们就印成传单，去清水村挨家挨户发。”
她说这话时，声
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