他觉得自己要死了。他想喊，喊不出来；想动，动不了。他只能躺在雪地里，看着头顶那片灰黢黢的天，听着呼号的风声，看着那些从天上飘下来的雪花。
之前，他记得自己被提起来，被人拖着，往一个方向走。他睁不开眼，也动不了。可他知道那个人是伊万诺夫。他闻到他身上的血腥味，闻到他军大衣上那股冻了又化、化了又冻的冰碴子味。
然后他觉得自己飞了起来，轻飘飘的，像是被什么东西托着，往下坠。风在耳边呼呼地叫，雪打在脸上，疼得像刀子。他不知道自己坠了多久，也许只有几秒，也许有一辈子那么长。
背上、腿上遭到撞击，疼的要命。
然后他撞到了什么，软软的，厚厚的，是雪。很深很深的雪，把他整个埋住了。他什么都不知道了。
现在，他不知道自己能不能活着离开这个地方。他不敢想。想了，就撑不住了。他只能想眼前的事。眼前的事，就是活下去。
他试了试，强撑着坐起来。靠着石壁，慢慢地，一点一点地，
头顶是悬崖，很高很高，看不见顶。
他的腿疼得厉害，肋骨也疼，喘气都费劲；整个脑袋像是被人锤了千百遍，疼得两只耳机里像是飞了千万只小蜜蜂，又像是一团蚂蚁在分食脑仁。