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“我怎么冷静！”熊哥挣了一下，没挣开。他的眼睛红得像要滴血，脸上的指头印肿起来，青紫青紫的。他的声音已经不像人的声音了，又沙又哑，像是被什么东西碾碎了。“他一个人在这儿！他一个人！他让我走，我就走了！我要是留下来，他就不会死！他是我兄弟！他是我兄弟啊！”
他说不下去了。他蹲在地上，抱着头，嚎啕大哭。那哭声在林子里回荡，又闷又沉，像一头受了重伤的野兽在哀嚎。他哭得浑身发抖，肩膀一抽一抽的，绷带早就松了，血又渗出来，他也不在乎。他的眼泪顺着指缝往下淌，一滴一滴的，落在雪地上，砸出一个个小坑。
赵排长知道劝不住。他转过身，对身后的战士说：“搜！给我仔细搜！每一个角落都不要放过！”
战士们散开了，在雪地里，在碎石堆里，在那些被炸得七零八落的碎片中间，一点一点地搜索。
熊哥跪在雪地里，还在用手扒那些碎石。他的手指头已经没几根好的了，指甲劈了，肉翻着，血和泥混在一起，分不清哪是哪。他不疼。他什么都感觉不到了。他只是不停地扒，不停地喊，喊到嗓子已经发不出声音了，只剩下气声，像破风箱。
“同志，”赵排长蹲下来，拉住他的胳膊，“你冷静一点。你这样不行。让我们来。我们有经验。”
熊哥甩开他的手，继续扒。他的手指头已经不听使唤了，可他还在扒。他扒开一块石头，底下是空的，什么都没有。他又扒开一块，还是空的。他扒了很久，扒到手指头都冻住了，扒到胳膊都抬不起来了，他还在扒。
“找到了！”一个战士在凹槽侧面喊了一声。
熊哥猛地站起来，腿一软，又跪下去。他爬起来，踉踉跄跄地冲过去。那个战士站在一道石缝前面，手里举着一把刀。是一把弯刀，刀柄是犀牛角的，磨得油光锃亮。
熊哥认得这把刀。是林墨的。是校长叔传给他的那把弯刀，他一直别在腰间，从不离身。他的手抖得厉害，接了好几次才接住。他把刀捧在手心里，刀柄上好像还带着一丝余温，像是刚被人握过。他把刀贴在脸上，冰凉的刀刃贴着他滚烫的脸颊，他一动不动。他的眼泪又下来了，一滴一滴的，落在刀身上，把那上面的
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