赵玄龙是被拖回房间的。
不是走回来的，是两个外门弟子一左一右架着他，像拖一袋垃圾一样从剑坪上拖下来的。
他的双腿还在试图用力，但膝盖以下的骨头像是被抽空了，软绵绵的使不上劲。
五处伤口同时涌出鲜血，把他的外门粗布长袍染成了暗红色，血顺着衣角滴落在石阶上，留下一串暗红色的脚印。
医疗棚的医师给他处理了伤口。
不是剑尘那种级别的治疗，是普通的外门医师，涂药膏、缠绷带、缝针——七针，每一针穿过皮肉的时候，赵玄龙都没有出声。
他只是躺着，眼睛睁着，直直地盯着棚顶，瞳孔里没有泪，没有恐惧，只有一种让医师都为之侧目的空洞。
"伤不重。"
医师说："都是皮肉伤，没有伤到经脉。休息三天就能好。"
赵玄龙没有回答。
医师走了。
棚子里只剩下他一个人，和一盏快要燃尽的油灯。
油灯的火焰在墙上投下晃动的影子，像是一个在黑暗中跳舞的鬼。
他躺了三天。
不是休息，是发呆。
眼睛睁着，盯着棚顶，脑子里一片空白。
断剑靠在床头，断口处的斜面在油灯下泛着灰白色的光泽，像是一只瞎了的眼睛。
三天里，他不吃不喝，只是躺着。
有弟子送来饭菜，放在床头，凉了又热，热了又凉，最后倒掉了。
他不觉得饿，不觉得渴，不觉得困。他只觉得空——像是身体里有什么东西被掏空了，只剩下一个壳子。
那个被掏空的东西，是自信。
一个月前，他以为自己找到了捷径，找到了通往强大的快速路。
吸收金色剑气，融合剑痕碎片，从外门弟子三百年的剑道中汲取养分——他以为这是一条前无古人的路。
结果只是借来的路。
走到底，是一堵墙。
第四天清晨，第一缕阳光从棚顶的缝隙里漏下来，照在他的脸上。
他眨了眨眼，像是从一场漫长的噩梦中醒来。
然后他说了一句话——三天来的第一句话。
"水。"
声音沙哑得像砂纸摩擦。
守在门外的弟子赶紧端进来一碗水。
他接过来，喝了一口，然后全部喝完。
水从喉咙滑进胃里，像是一股清泉流过干涸的土地。
然后他站了起来。
第四天，他能下床了。
他拿起断剑，走到后山。
石阶还是那三千六百级，落叶
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