顾渊不知道自己是怎么走回茅草屋的。
那三百六十级台阶像是一场漫长的噩梦。
每一级都是酷刑，断裂的肋骨随着脚步震动，像是有钝刀在胸腔里一下一下地刮。
他的视野在晃动，白茫茫的一片，只能凭着记忆往下迈。
到最后一级台阶时，他撑不住了。
膝盖一软，整个人向前栽倒。
他在倒下的瞬间用左手撑住了地面，右手还紧紧握着那柄铁剑——剑柄嵌在掌心纹路里，像是一根扎进骨头的钉子，怎么也松不开。
顾渊在青石板上趴了一会儿。
冰冷的石头贴着脸颊，有细小的雨水从石缝里渗出来，湿润了他的半边脸。
他试着撑起身体，但左胸传来一阵剧烈的刺痛，像是有人往肋骨断裂处插了一根烧红的铁钎。
他闷哼一声，又趴了回去。
血从嘴角渗出来，滴在青石板上，沿着石板的纹路缓缓流动，最后聚成一小滩暗红色的水洼。
顾渊看着那滩血。
很红，红得刺眼。他忽然想起养父说过的话——
"血是热的，那就还活着。"
那是八年前的事了。
顾渊八岁，养父四十岁。
某个冬夜，顾渊在雪地里摔破了额头，血顺着眉毛流进眼睛里，吓得他大哭。
养父用粗糙的手掌抹掉他脸上的血，说了这句话。
"血是热的，那就还活着。"
顾渊闭上眼睛。
养父已经走了六年了。
走在一个普通的清晨，没有任何征兆。
顾渊醒来时，老人的手还搭在他肩膀上，但已经没有了温度。
那天的阳光和平时一样，灶台上的粥还冒着热气，窗外的小鸟还在叫。
一切都没有变，只有养父不在了，永远地不在了。
顾渊攥紧了手中的铁剑。
剑柄上粗糙的纹路硌着掌心的老茧，那种熟悉的触感让他的呼吸慢慢平稳了一些。
这把剑是养父留下的唯一遗物——顾渊至今记得老人把剑交到他手中时的样子。
"这是别人给我的。"养父说，粗糙的手指轻轻抚过剑鞘上的锈迹。
"现在我给你。"
"它有什么用？"八岁的顾渊问。
养父笑了。
他的脸很苍老，皱纹像是被刀刻出来的，但笑起来很温和。
"用它挥剑。"他说。
"挥到有一天，你能挥出一万次。"
"一万次？"八岁的顾渊瞪大了眼睛。
养父笑了，揉了揉他的头发："不用急
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