比金球奖那晚更长的安静。
然后掌声涌过来。
不再是那种礼节性的、稀稀拉拉的掌声，而是另一种—，从胸腔里挤出来的、带着某种说不清道不明的东西的掌声。
像一群人在黑夜里走了很久，忽然有人点亮了一盏灯，他们不是为那盏灯鼓掌，是为自己终于看见了自己的影子。
那个扮成吸血鬼的男人捂住了脸。他的手指修长苍白，指节用力到发白。
麦昆上校站在舞台边缘。
他没有鼓掌。
他站在那里，双手垂在身侧，蓝眼睛在烛光里像两块结了冰的湖面。右眼下方的三道抓痕被灯光照得发暗。
叶宝珠从舞台上走下来，裙摆在台阶上一级一级地拖过。
她走到麦昆面前，站定：“上校，这首歌还满意吗？”
麦昆的目光在她脸上停了好几秒。
“它叫什么名字？”
“HappyDeathDay。”
“HappyDeathDay。”他说，“你选这首歌，是想告诉我什么？”
叶宝珠看着他。“万圣节，应景而已。生与死，快乐与悲伤，本来就是一体两面。”
麦昆的嘴角弯了一下。那弧度不大，但眼底有什么东西动了。“应景。对，应景。”
他伸出手，掌心朝上。“现在可以跳舞了吗？”
叶宝珠把手放上去。
他的手合拢，把她的指尖包进掌心里。
他的掌心很热，比齐嘉铭的热，热得像一个人在雪地里走了很久，终于握住了什么温热的东西。
两个人滑进舞池。
他的手搭在她腰侧，五指微微张开，隔着三层红绸，隔着银线绣的牡丹，隔着那层薄如蝉翼的衣料，她也能感觉到他掌心的温度。
“你的舞跳得越来越好了。”他说。
“上校教得好。”
他带着她转了一个圈。裙摆在舞池里划出一道红色的弧线，银线绣的牡丹在烛光下闪了一下。他的手在她腰上收紧了一点。
不是齐嘉铭那种“确认”的收紧。
是另一种。
是带有“贪念”的收紧。
叶宝珠的背挺直了一点。她没有后退，也没有上前，就那么站着，腰上他的手收得越紧，她的姿态就越松弛，像水，你越想攥住，它越从指缝里流走。
麦昆感觉到了。
他的手指在她腰侧轻轻按了一下，然后松
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