左肩肿了七天。
肿得像发面馒头，皮肉紫黑，轻轻一碰就疼得眼前发黑。凌烬每天靠在牢房墙角，右手握着一小块冰，按在左肩上。冰是捡的，从牢门外扫进来的积雪里抠出来的，握在手里很快化成水，顺着指缝往下淌。
他没去箭猎区。
刀疤脸说得对，手废了，射不了箭，去就是死。但留在牢里，也没好日子过。狱卒不再发硬饼，每天只给一碗稀得能照见人影的粟米汤。喝下去，肚子咕噜响，像有虫在咬。
对面牢房那个六指瘦子，眼睛天天盯着他。目光黏糊糊的，像舌头在舔。凌烬知道他在等，等他饿死，或者虚弱到没力气反抗，好来摸他怀里那几块硬饼。
饼还剩三块半。
凌烬每天掰指甲盖大小的一角，含在嘴里慢慢化，化到没味了再咽下去。这样能撑久点。他算过，一天一角，能撑三十五天。三十五天，左肩能不能好？
不知道。
他低头看左手。虎口那道疤还是淡白色，周围皮肤因为肿胀绷得很紧，疤看起来更明显了。他用右手食指轻轻摩挲疤痕，没什么感觉，不痒不烫，就是一道疤。
裂谷底下那支冰箭，像场梦。
但胸口的伤是真的，肋骨断了三根，呼吸都疼。左肩骨头裂了，一动就钻心。这些都是真的。只有那支发光的冰箭，那寒气，那瞬间冻结血液的感觉，像幻觉。
也可能不是。
凌烬握了握右手，手心里全是汗。他从怀里摸出那截断箭，在昏暗里看。箭杆上的裂缝还在，和以前一样，没什么特别。他用拇指按住裂缝，用力。
疼。
裂缝边缘粗糙，硌着指腹。他松开手，把断箭塞回怀里，贴着胸口放好。铁腥气混着自己的汗味，熏得人脑子发昏。
牢门外传来脚步声。
不是狱卒，狱卒的靴子重，踩地咚咚响。这脚步声很轻，很稳，一步一顿。凌烬抬眼，看见一个影子停在栅栏外。
是那个送弓的老兵。
还是那件破灰斗篷，帽子压得很低，看不清脸。老兵没说话，就站在那儿，像尊石像。凌烬也没动，两人隔着栅栏对望。
过了很久，老兵开口：“手废了？”
声音很哑，像砂纸磨石头。
凌烬点头。
老兵从斗篷下伸出手，手里握着个小陶罐，从栅栏缝隙塞进来。陶罐掉在草堆上，没碎。凌烬没捡，他看着老兵。
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