号码的短信页面。
没有任何附加信息，没有IP地址，没有手机号归属地，只有那两行字。
他没有回复。
但他知道，明天早上九点，那个人会来。
何必走回客厅，把牛皮纸信封收好，放进电视柜下面的抽屉里。他关上抽屉的那一刻，手指在抽屉边缘停留了片刻。
抽屉里除了那只信封，还有另外几样东西，一份赵秀兰留下的银行卡流水单，一张顾思琪的未结算合同复印件，还有一张他自己写的、还没寄出的法律意见书。
这些碎片加在一起，能拼出什么？
他不知道。
但他知道的是，这个人对他的了解程度，已经远远超出了他的安全边界。
客厅里的时钟指向凌晨一点零七分。
何必没有睡意。他走到窗前，拉开窗帘的一角，看向院子里。
月光很淡，路灯把整条路照得惨白。院门外，一条空荡荡的柏油路延伸向远方。
没有人。
但他总觉得，有什么东西正从黑暗中盯着这栋房子。
他放下窗帘，回到沙发上坐下，没有开灯。
黑暗中，他听着自己的呼吸声，听着远处偶尔传来的车鸣声，听着自己口袋里手机静默的重量。
抽屉里躺着一只匿名信封。
明天早上九点，有人会来告诉他“更多”。
可他现在已经知道了，那些黑料的时间线、转账记录、聊天截图……这些东西不是凭空出现的，而是有人在他看不见的地方，一根一根地拔掉了他的盾牌。
而他的身边，每一个人的沉默，都是另一根稻草。
第二天早晨，何必是被雨声吵醒的。
他躺在沙发上，后颈僵痛，身上盖着一条薄毯，不知道是谁给他盖的。他坐起来，揉了揉太阳穴，看向窗外。
天是铅灰色的，雨丝斜打在玻璃上，发出细密的声响。
他从口袋里摸出手机，看了一眼时间，八点三十七分。
还有二十三分钟。
他去卫生间洗了把脸，换上衣服，走到厨房倒了一杯水。苏晚晴起的比他早，已经在厨房里煮咖啡了。
她没有说话，只是把另一杯推到他面前。
何必接过杯子，喝了一口。咖啡很苦，没加糖。
“谢谢。”
苏晚晴靠在料理台边，端着杯子，看着窗外的雨。
“今天下雨，”她说，“你还要出
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