菲利普点了点头。他是法国人，比英国人更了解法租界当局对待白俄难民的态度——临时工，廉价劳力，永远不被接纳的异乡人。一份稳定的工作，意味着在这片土地上终于扎下了一根哪怕极细的锚。
“从明天晚上开始，”宋明远转向三人，“你们要学会分工。一个监督他们训练，一个负责送饭，一个向我汇报。”
他的视线在三人脸上缓缓移动：“二十把冲锋枪，明晚我会带来。不配子弹，行动那天晚上再配。”
汉斯开口了。这是他进屋后第一次说话，嗓音低沉，带着普鲁士人特有的凝练：
“BOSS，训练科目？”
“基础战术队形。不是上阵杀敌，是震慑。”宋明远看着他，“帮派人士认场面。二十个当过兵的白俄壮汉，穿着统一的黑色西装，开着轿车，端着冲锋枪站在交易地点外围——他们要看见这个场面。”
他停顿，让每个人消化这句话。
“不是为了开战，是为了让战争打不起来。”
汉斯的眼睛亮了一下，他明白了BOSS的意思——吓唬人。
詹姆斯已经站到门口：“BOSS，我这就去办。”
“不急。”宋明远说，“先下楼，用挂在账上的钱给我开五天套房。这几天我会住在这里，方便联络。”
詹姆斯拉开门，脚步声消失在走廊尽头。
菲利普起身，从暖壶里倒了杯凉白开，双手递给宋明远。那不是下属伺候上司的动作，是老练的行动人员让指挥官润喉的无声体贴。
宋明远接过，喝了一口。杯沿留下极浅的水渍。
几分钟后，詹姆斯回来了，掌心里托着一把黄铜钥匙。
“608房，BOSS。”
宋明远接过钥匙，起身。他站在门口，侧过脸，灯光把他的鼻梁劈成明暗两半：
“我去睡了。你们研究研究分工。”
他顿了顿。
“记住。那些白俄罗斯人，不是雇佣军，是逃难到此、无处可去的流亡者。一份工作，对他们来说不只是钱，是尊严。”
他拉开门，走了出去。
走廊很长，地毯吸走了脚步声。608在走廊尽头，宋明远开门，没开灯，在黑暗里站了片刻。
窗外是夜上海，十里洋场，纸醉金迷。
他开了灯，洗手，从桌上拿起一碟莲蓉酥，又倒了半杯
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