年复一年的劳作中，变得更加粗糙干瘪。他那张总是带着痞笑的脸，也慢慢爬上了皱纹，风吹日晒的，黑得像块木炭。
长乐的手也不再白嫩。她天天围着灶台和菜园子转，指甲缝里总是洗不干净的泥垢。她那原本乌黑亮丽的头发，也开始夹杂着银丝。
李世民最先熬不住。这老头子本来就胖，加上年轻时打仗落下的暗疾。在散功后的第五个冬天，他染了风寒。这偏远小村子哪有什么好大夫，只有个半吊子的土郎中。
那天夜里，茅草屋里冷得像个冰窖。风顺着墙缝呼呼地往里灌。程龙在灶坑前烧着一盆热水，呛人的黑烟熏得他直咳嗽。
李世民躺在那张破木床上，盖着两层硬邦邦的破棉被，还是冻得直打哆嗦。他那张胖脸现在瘦得脱了相，眼窝深陷，嘴唇发紫。他费力地喘着气，每一次呼吸都像是在拉破风箱。
“大……大儿啊……”李世民伸出干枯的手，在半空中虚抓着。
程龙赶紧端着热水走过去。他拿一块洗得发黑的粗布在热水里拧了一把，敷在李世民的额头上。“老头子，你别说话。省点力气。明天天一亮，我就去镇上请个好大夫来。你这身板，扛一扛就过去了。”
李世民摇了摇头，嘴角挤出一丝苦笑。“不行了……爹自己的身体，爹知道。这凡人的病，比那突厥的刀子还狠啊。大儿，爹这辈子，当过皇帝，当过太上盟主，也跟着你在这穷乡僻壤种过地。值了。”
他剧烈地咳嗽起来，咳出一口带血的浓痰，吐在旁边的破碗里。长乐在一旁红着眼圈，帮他顺着气。
“爹，您别这么说。您肯定能好起来的。”长乐的声音有些哽咽。
李世民反手抓住长乐的手，那只手冰凉刺骨。“闺女，爹走后，你和大儿好好过。别再瞎折腾了。这日子，平平淡淡才是真。”
他转过头，看着程龙。那双浑浊的小眼睛里，闪过一丝最后的神采。“大儿。爹这辈子，最得意的事儿，不是打下了大唐江山，而是……招了你这么个好女婿。你虽然脾气臭，混不吝，但你是个顶天立地的汉子。大唐交给你……爹放心……”
声音越来越小，最后化作一声极其微弱的长叹。李世民的手无力地垂了下去。那双眼睛慢慢闭上，再也没有睁开。
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