炸在头顶：“你的母亲，没死。”
风突然大了，卷起地上的落叶，打在她脚边。
舒瑶望着信纸上的字，喉间的腥甜又涌了上来。
她想起小时候，母亲用血在帕子上写“让瑶瑶活”；想起被接进相府那天，老嬷嬷说“你娘染了时疫，没了”；想起这三年试药时，每个深夜都会梦见母亲的手，温温的，抚过她的额头。
“这是……”她抬头，李明已经不见了。
朱漆柱下只剩个水洼，倒映着天空的云，白得晃眼。
舒瑶把信贴在胸口，转身时，阳光正好穿透云层，照在她腰间的玉印上。
那玉印是皇帝赐的“钦差医药官”，此刻却烫得像块炭，烙得她心口发疼。
远处传来御药房的钟声，悠长，清亮，像是某种预兆。