吐，“搜出了咱们要的东西。”
他从怀里掏出一个小瓷瓶，轻轻放在炕桌上。又掏出一张纸，叠得方正，边角都磨毛了。
他把纸展开，铺在瓷瓶旁边。
纸上按着一个血手印，颜色发暗，边缘模糊。底下的字也褪了色，笔画虚虚的，像随时要散进纸里。
皇后终于停了手。
她看了一眼那张纸，又看了一眼那个小瓷瓶。
没说话。
永善叹了口气。那叹息很深，像是从胸腔最深处挤出来的，带着陈年的灰。
“沈将军先一步进了刘德海的私宅，”他说，“地方选的准。”
皇后点点头，目光还落在那张纸上：“二弟如今大了，行事倒是周全些。”
“只是没想到，”她缓缓开口，“刘德海竟被半路杀了。”
她抬起眼，看着永善。
“你怎么想？”
永善沉默了一会儿。
烛火跳了跳，在他的脸上投下晃动的阴影。
“都是命。”
他开口，声音比方才更苍老了些。
“无论谁动的手，娘娘可安枕了。”
他闭了闭眼。
那张满是褶皱的脸上，什么表情也没有。只有眼窝深陷处，残留着一点烛火的碎光。
窗外，不知哪里的小虫试探着细细地叫了一声。
又没有了。
夜还是那样浓，化不开似的。
皇后低下头，又捏起一颗莲子。
咔。