江晨盯着那行乱字看了很久。笔画是碎的，像被人拿锤子敲散了又随便摆回原处。他一个字都认不出来，但那些笔画组合在一起，刺得他眼睛发酸，跟盯着太阳看久了似的。
"它写的什么？"烈炎凑过来，眯着眼看。"这不是字，这是鬼画符。"
"它写的你自己。"老头说。
江晨没动。
碑上的灰灵站在那儿，两只细长的手垂在袍子两侧，手指微微蜷着。它不说话，也没有任何动作，就是那么站着。可江晨能感觉到，它在等。等的时间足够长，长到让人不自在。
"你认不认识陈守业？"江晨问。
老头把红薯皮从怀里掏出来，又看了看，重新塞回去。"认识。也不认识。"
"这话什么意思？"
"见过他三次。第一次他下来，是个活人。第二次他下来，还是活人，但少了半条命。第三次——"老头朝地上那堆新灰努了努嘴。"就是刚才那个。"
"他改过碑？"
"改了。没改成。名字写上去了，碑不认。第二天字就褪了。他又写，又褪。写了三回，碑不让他写了。他再伸手，手就灰了。"
烈炎在旁边听着，插了一句。"那他后来怎么又下来了？既然改不了，还来干嘛？"
"想回家。"老头说。"碑上没他的名字，他就出不去。他困在六域了。困了很多年。灰化之前他说过一句话，我记到现在。"
"说什么？"
"他说，碑上写着谁的名字，谁就是那地方的命。你写了名，地就认你。你砸了碑，地就烂。你跑了，地就找人替。跑不掉的。除非碑上写了别人的名字，替你的位置。"
烈炎看看江晨，又看看老头。"那这灰灵是怎么回事？它不是把碑改了？"
老头没回答。他看着那块石碑。
江晨往前走了一步。灰灵没动。他又走了一步，在碑前三步的地方停下来。他能看见碑面上那些密密麻麻的刻痕——深浅不
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