这次的沉默，不再仅仅是空白，而是充满了共同确认后的、沉重的虚无。他们隔着屏幕，各自坐在自己城市的深夜角落里，共享着这份“基本无望”。
“我还在还债。”刘花艺忽然又打出一行字，像在自言自语，又像在对他，对这片虚无，做一个汇报，“还得差不多了。但有时候觉得，还清了，好像也……没什么不同。”
发出去，她有些后悔。太私人了，太情绪化了。这不应该是他们之间的对话。
陈俊的回复来得不慢，却让她有些意外。
“我理解。”只有三个字，没有任何安慰的言辞，没有“会好的”这类空洞的鼓励。只是“理解”。然后，他发来一张照片。
这次，是一个空荡荡的、似乎刚刚清空不久的房间。水泥地面，白墙，没有任何家具。只有一扇窗户，窗外是灰蒙蒙的天。房间角落里，靠墙放着一盆植物——正是之前刘花艺在废墟照片里看到的那种，开着细小紫色花朵的野草。不知是被谁随手拔起，又遗弃在这里，已经有些蔫了，但紫色的花朵依然倔强地开着。
照片下面，他附了一行字，是他极少做的解释：“以前住的地方，刚搬走。”
刘花艺看着那张空房间的照片，和那盆被遗弃的野花，忽然明白了什么。他在用他的方式告诉她：看，我也在清理废墟，我也在离开一些东西，我也带着那些在废墟里生长出来的、微不足道却顽固的生命力，迁徙到未知的下一站。
还清了债，生活就会自动变好吗？搬离了旧居，一切就能重新开始吗？不会。伤口会结痂，但疤痕还在。废墟可以被清理，但腾出的空地，可能依旧荒芜。他们能做的，似乎只是带着那点从裂缝里挣扎出来的紫色，继续走下去。
“花还挺顽强。”她回了一句，避开了“搬家”、“离开”这些更私人的话题，只评论那盆花。
“嗯，野草，命硬。”他回。
对话似乎终于到了该结束的时候。夜已经很深了。
“不早了，你那边。”刘花艺说。
“你也是，该回去了。”他说。
“嗯，弄完这一点就走。”
“路上小心。”
“你也是。”
没有“晚安”，没有表情符号。最朴素的告别。
刘花艺关掉了和叶女士的沟通窗口，保存好
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