门，外面是一个小小的、四面有高墙的院落。院子是水泥地，角落里有一棵掉光了叶子的老树，显得光秃秃的。院子不大，大约二三十平米，抬头能看到一方被高墙切割成不规则形状的灰蒙蒙的天空。虽然是阴天，但那久违的天光，依旧让王海下意识地眯起了眼睛，感到一阵轻微的晕眩。
院子一侧是一排平房，看起来有些年头了。年轻人带着他走到其中一扇门前，推开门。房间里陈设同样简单，但比地下室好太多了。有一张单人木板床，铺着干净的军绿色被褥。一张旧书桌，一把椅子。最让王海心跳加速的是，墙上有一扇窗户！虽然装着坚固的铁栏杆，玻璃也蒙着灰尘，但确确实实是一扇能透进光线的窗户！窗外是院子的另一部分，能看到对面斑驳的墙壁。
“以后你住这里。每天可以在院子里活动一小时，有人看着。按时吃饭、吃药。需要什么，可以提，合理的会满足。记住规矩，不许离开院子，不许试图与外界联系，不许打听任何不该打听的事。”年轻人一口气说完，将行李包放在床上，然后站在门口，看着他，补充了一句，“你的‘表现’，决定你接下来能走多远。好自为之。”
王海站在房间中央，环顾着这个“新家”，心里五味杂陈。有窗户，有光，有比地下室大得多的活动空间……这确实是“改善”。但他此刻却高兴不起来。儿子决绝的话语像一根刺，扎在他心里最柔软的地方，时时刻刻提醒着他众叛亲离的现实。他走到窗边，隔着冰凉的、布满灰尘的玻璃，望着外面那一小方灰暗的天空，第一次如此清晰地意识到，即使离开了地下室，他依然是个囚徒。身体的囚笼或许宽松了些，但心灵的枷锁，因为儿子的“抛弃”，似乎更重了。
他慢慢坐到床上，床板发出轻微的吱呀声。他看着这间虽然简陋但毕竟有了光亮的房间，忽然觉得无比空旷和寒冷。他曾经渴望阳光，渴望空间，渴望“改善”。可现在，这些近在眼前的东西，却无法温暖他心底那片因为至亲背离而冻结的荒原。
“陈默……”他无意识地喃喃念出儿子的名字，声音干涩沙哑。这个他曾经寄托了无数期望、却又在关键时刻觉得是“拖累”和“工具”的儿子，如今
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